Ayer tuve una interesante conversación con tres personas, todos creyentes y dos de ellos además miembros de la iglesia católica. La conversación, inicialmente pacífica, fue derivando en una lucha de posiciones, a lo largo de la cual entramos en temas en los que sospecho que ninguno éramos eruditos.
Pasa a veces que tratando de argumentar y explicar nuestra idea nos metemos en jardines desconocidos, y dado que la teología es una materia tremendamente vasta y difícil de abarcar, frecuentemente el interpelado echa mano de certezas históricas (Sábana Santa), conceptos morales (matrimonio, procreación ....), e incluso físicos ("alguien ha debido crear la materia ...") ... y menos mal que ya nadie se atreve con discusiones tipo si Dios es uno o trino.
Como no había manera de aclararnos, les propuse olvidarse de debates teológicos y hablar sobre Jesús. Desde fuera de la Iglesia, el Nuevo Testamento parece fácil de aprehender, pero tanto dogma y norma añadida a posteriori convierten al Catolicismo en una religión muy compleja. El cristiano no católico dijo que eso explica que surjan millones de nuevos cristianos que ven en el mensaje de Jesús como un referente, pero que sienten a Roma como un viejo gruñón y mandón, que no nos deja vivir "una religión a la carta".
- "Entonces ¿se puede ser religioso y plantearse conflictos morales o sociales?", pregunté. Los dos católicos dijeron que no, defendiendo el "prietas las filas" y argumentando que los pastores de la Iglesia son personas iluminadas por Dios y los creyentes no tienen más que seguir el consejo de éstos. El tercer cristiano discrepaba enormemente:
- "¿Qué clase de libertad es esa?"
- "no cuestiono tu libertad, pero pensar que puedes llegar a Dios sin el consejo de las personas que dedican su vida a la oración es pecar de soberbia".
La conversación dio lugar incluso a sutilezas geográficas: ante la crítica a la pompa de los obispos occidentales, uno de los conversadores dijo: "es que el mensaje de un obispo aquí no puede ser el mismo que el de un obispo en África", me pareció un comentario interesante sobre el que todavía estoy pensando pues da lugar a múltiples lecturas.
En fin, que pasada una hora y media nos emplazamos a otro debate futuro, para el que supongo cada uno traerá una batería de datos, argumentos, estadísticas ... . Seguiremos informando.
Octubre
ya estamos en el mes donde muere el estío, tiempo para que la noche comience a ganar la partida al día, fines de semana buscando setas con los amigos, el mes de la última fiesta de pueblo ... mañana vuelvo a Collado, a disfrutar otro Octubre como realmente me gusta hacerlo.
También es un mes de aniversarios alegres y también tristes, muy tristes. En fin, ya estoy en España de nuevo, cerca de todo lo que quiero y de los que quiero.
Sólo echo de menos la lluvia ... vete ya, verano.
El espectáculo autonómico: enésimo capítulo
la caricatura del Dioni que componen los directivos de la CAM o antes de Caja Castilla-La Mancha no es muy diferente a la de Nova Caixa Galicia. Todos tienen algo en común: en la última sesión de cada Consejo los directivos de turno no se dedicaron a lamentar la situación, ni a tirarse por la ventana por una suerte de frustración como la del Crack del 29, ni siquiera a redactar una nota de arrepentimiento. NO. La última sesión se dedicó a la merienda de negros de las indemnizaciones.
¿Cómo pueden cobrar una indemnización de 20.000.000 euros unos tíos que trabajan para una empresa que deja 2.500.000.000 euros en deudas?
Ante las cifras, el Presidente de Galicia, el tal Feijoó (antes señor Feijoó), habla de las "culpas" del Banco de España, de su confianza en que inversores privados (que no nombra) rescaten pronto al banco de su nacionalización e incluso que el Estado gane dinero con ello (la monda, oiga). Sin embargo, de las peleas que hubo durante los dos últimos años por mandar en el banco, de las indemnizaciones extravagantes, de los beneficiados por unos préstamos que sabían no iban a devolver ... de eso no habla.
Hay que ser grande para olvidarse de fidelidades provincianas y denunciar a los chorizos, aunque vivan cerca de casa e incluso tengamos amigos comunes con ellos. En fin, cada vez que uno cree ver un político con un poco de valor ..., ve un espejismo. Lo triste es que por su culpa todavía algún gallego se tomará la intervención del al Nova Caixa como una agresión a su región.
¿¿¿¿¿¿??????
esta gente, ¿de qué va? ¿qué cojones quieren? seguro que muchos de vosotros hace tiempo renunciasteis a entender la mente de los asesinos, pero yo, irracionalmente, me resisto.
Esta panda de tarados buscan sus justificaciones cada más en lo más profundo de su caverna. No importa cuán adentro penetre la luz, ellos siempre encontrarán una galería oscura donde cultivar frustración y planear sufrimiento.
Y lamentablemente no estoy de acuerdo con la ilustración de "El Roto", genial dibujante pero no gran analista. Los extremistas siempre parecerán centrados mientras haya una opción aún peor. Y ese es el gran activo de ETA. Hasta que no desaparezca, siempre habrá alguien que la utilice para chantajearnos.
Esta panda de tarados buscan sus justificaciones cada más en lo más profundo de su caverna. No importa cuán adentro penetre la luz, ellos siempre encontrarán una galería oscura donde cultivar frustración y planear sufrimiento.
Y lamentablemente no estoy de acuerdo con la ilustración de "El Roto", genial dibujante pero no gran analista. Los extremistas siempre parecerán centrados mientras haya una opción aún peor. Y ese es el gran activo de ETA. Hasta que no desaparezca, siempre habrá alguien que la utilice para chantajearnos.
Reciclaje
aparte del nombre de un garito de Guadarrama, la palabra "reciclaje" viene a ser el "proceso al que se somete un material con el fin de utilizarlo de nuevo".
Bien, pues parece que las administraciones locales entienden algo distinto, y cuando nos bombardean con la susodicha palabra, parecen referirse a acumular, recoger y transportar materiales sin importarles mucho el resultado final. En este proceso de "separación" previo al reciclaje, los ciudadanos se toman la molestia de tener unas cuantas bolsas de basura en casa y transportarlas al punto limpio. Después, tenemos que confiar en que el ayuntamiento de turno entrega los residuos a plantas adecuadas para generar un material nuevo.
Acerca de este punto, el que escribe ha oído rumores de fraude por parte de las contratas de basura, y mis sospechas aumentaron el día que el vigilante del punto limpio de Alcobendas me recriminó por hacer unas fotos al recinto. No me dio explicaciones al respecto. Últimamente, tras leer algunas noticias, veo que ser un fan del reciclaje es un acto de fe.
En fin, sí al reciclaje y no a las milongas. Dibujitos como el de abajo están bien, pero si nos dan cifras y vemos resultados, pues mucho mejor.
La mayoría de la gente nos hemos creído que reciclar es bueno, pero queremos ver un beneficio tangible. No digo ya que nos paguen por reciclar (lo habitual en algunos países) pero sí que al menos nos informen del resultado de nuestro esfuerzo. Y por supuesto, si este esfuerzo revierte en beneficio para el municipio donde vivimos, que se note en una reducción de impuestos y no en un incremento.
Por comparar, al menos en España vamos algo más avanzados que en Inglaterra.
Londres, aparte de ser bastante cochina, carece de un número aceptable de papeleras lo cual incrementa el número de barrenderos necesarios para recoger tanta lata de refrescos y envase de comida. Los barrenderos echan todo al mismo cubo, al igual que el común de los mortales pues, al menos donde vivo, no hay recogida selectiva de basuras (ni papel, ni plásticos, ni vidrio). Lo que no sé es si luego separan algo en el vertedero.
Bien, pues parece que las administraciones locales entienden algo distinto, y cuando nos bombardean con la susodicha palabra, parecen referirse a acumular, recoger y transportar materiales sin importarles mucho el resultado final. En este proceso de "separación" previo al reciclaje, los ciudadanos se toman la molestia de tener unas cuantas bolsas de basura en casa y transportarlas al punto limpio. Después, tenemos que confiar en que el ayuntamiento de turno entrega los residuos a plantas adecuadas para generar un material nuevo.
Acerca de este punto, el que escribe ha oído rumores de fraude por parte de las contratas de basura, y mis sospechas aumentaron el día que el vigilante del punto limpio de Alcobendas me recriminó por hacer unas fotos al recinto. No me dio explicaciones al respecto. Últimamente, tras leer algunas noticias, veo que ser un fan del reciclaje es un acto de fe.
En fin, sí al reciclaje y no a las milongas. Dibujitos como el de abajo están bien, pero si nos dan cifras y vemos resultados, pues mucho mejor.
La mayoría de la gente nos hemos creído que reciclar es bueno, pero queremos ver un beneficio tangible. No digo ya que nos paguen por reciclar (lo habitual en algunos países) pero sí que al menos nos informen del resultado de nuestro esfuerzo. Y por supuesto, si este esfuerzo revierte en beneficio para el municipio donde vivimos, que se note en una reducción de impuestos y no en un incremento.
Por comparar, al menos en España vamos algo más avanzados que en Inglaterra.
Londres, aparte de ser bastante cochina, carece de un número aceptable de papeleras lo cual incrementa el número de barrenderos necesarios para recoger tanta lata de refrescos y envase de comida. Los barrenderos echan todo al mismo cubo, al igual que el común de los mortales pues, al menos donde vivo, no hay recogida selectiva de basuras (ni papel, ni plásticos, ni vidrio). Lo que no sé es si luego separan algo en el vertedero.
Comunicación
esta semana murió el padre de una compañera de mi oficina en Inglaterra. Le llamé para hablar con ella y me sentí muy frustrado de no poder comunicarme como es debido. Hablar inglés enfrente de unas pintas o en una sala de proyectos es una cosa pero ... cómo transmitir sentimientos en un idioma ajeno y sin estar cara a cara.
En estos momentos sólo pienso en lo que perdemos no usando un idioma universal.
En estos momentos sólo pienso en lo que perdemos no usando un idioma universal.
Contra los Beatles
es fácil que entre amantes del rock salga el tema de la influencia de los Beatles en la historia de la música ... en fin, el tema es manido, a veces en exceso, pero nos ayuda a buscar y deleitarnos con grupos coetáneos a los chicos de Liverpool. Grupos como los "Them", donde encontramos a un joven Van Morrison cantando el posteriormente superversionado "Gloria"
¿gitanos en el Reino Unido?
Resulta que acabo de terminar de ver un programa en la tele sobre el inminente desalojo de un asentamiento de "travellers" (una comunidad nómada de origen irlandés) que lleva más de diez años ubicado en un pueblo del condado de Essex. Esta etnia os resultará familiar a los que hayáis visto la película "Snatch: cerdos y diamantes".
En este poblado en concreto viven 86 familias (unas 400 personas) y el ayuntamiento está preparando su demolición por encontrarse el asentamiento en una zona verde no urbanizable. Ahí va unas fotos de las casas y de la gente:
Bueno, queda claro de inicio que tiene algunas diferencias con los poblados a los que estamos acostumbrados en España. Diferencias que se agrandan cuando sabemos que en este contencioso en particular el terreno es propiedad de sus ocupantes, aunque hayan construido sin licencia.
Sin entrar en el fondo de la cuestión, que está en los tribunales, el conflicto de Dale Farm ha llevado el problema de los "travellers" y gitanos a primera plana de diarios e informativos. En todo el país se estima que hay entre doscientos y trescientos mil, la mayoría de ellos sedentarios. Y aquí empiezan las similitudes con España. Aunque sean rubios o pelirrojos, poca gente les quiere como vecinos. Unos dicen que es un problema étnico, otros que es un problema de clase. Las personas que no pertenecen a este grupo cultural no entienden su rechazo a algunas de las leyes y su empeño en vivir en grupos cerrados. Ellos dicen sentirse acosados y perseguidos. Discriminación es la palabra más empleada.
Pregunto: ¿tiene cabida en la sociedad moderna la existencia de grupos que quieren vivir según normas privadas? hay muchos, desde luego: los que inspiran este artículo, los famosos Amish norteamericanos, algunos grupos islámicos que viven en Occidente, algunos grupos cristianos en países árabes, ...
¿Qué opináis?
En este poblado en concreto viven 86 familias (unas 400 personas) y el ayuntamiento está preparando su demolición por encontrarse el asentamiento en una zona verde no urbanizable. Ahí va unas fotos de las casas y de la gente:
Bueno, queda claro de inicio que tiene algunas diferencias con los poblados a los que estamos acostumbrados en España. Diferencias que se agrandan cuando sabemos que en este contencioso en particular el terreno es propiedad de sus ocupantes, aunque hayan construido sin licencia.
Sin entrar en el fondo de la cuestión, que está en los tribunales, el conflicto de Dale Farm ha llevado el problema de los "travellers" y gitanos a primera plana de diarios e informativos. En todo el país se estima que hay entre doscientos y trescientos mil, la mayoría de ellos sedentarios. Y aquí empiezan las similitudes con España. Aunque sean rubios o pelirrojos, poca gente les quiere como vecinos. Unos dicen que es un problema étnico, otros que es un problema de clase. Las personas que no pertenecen a este grupo cultural no entienden su rechazo a algunas de las leyes y su empeño en vivir en grupos cerrados. Ellos dicen sentirse acosados y perseguidos. Discriminación es la palabra más empleada.
Pregunto: ¿tiene cabida en la sociedad moderna la existencia de grupos que quieren vivir según normas privadas? hay muchos, desde luego: los que inspiran este artículo, los famosos Amish norteamericanos, algunos grupos islámicos que viven en Occidente, algunos grupos cristianos en países árabes, ...
¿Qué opináis?
Frikis
es éste un calificativo muy usado últimamente, sin duda y probablemente pronto entrará en el Diccionario de la Real Academia. El término probablemente tiene su origen en el inglés , "freak" , que hace referencia a algo deforme, a veces monstruoso. A finales del siglo XIX y principios del XX proliferaron los circos que, además de payasos y malabaristas, mostraban a enanos, gigantes, siameses, y otros prodigios humanos. Estos espectáculos recibían el nombre de "Freaks Circus" y dieron origen a una polémica película de los años 30 que inspiró cómics y canciones varias en los años 70.
Al margen de estos retazos de Historia, el friki de hoy sigue siendo un tío raro. Proliferan los obsesos de los juegos de ordenador, de los "gadgets" electrónicos o fanáticos de las nuevas aplicaciones para el móvil. La sociedad les tolera, qué remedio, aunque pueden llegar a ser insoportables. Cómo no ser comprensivo con ellos; también es insoportable el que nos taladra todo el día con comentarios de fútbol, o la que puede pasar una tarde entera hablando de la reforma que ha hecho en casa ( nótese que el género empleado no es casual). Qué decir de los que creen que sólo ellos han visto la película tal o cual, o de los que están de vuelta de todo y siempre tienen un consejo en la boca.
Al final, el friki moderno no es más que un tío pesao, pero pesao de verdad. Erudito de todo y maestro de nada. Jamás se me ocurriría llamar friki a Einstein, aunque fuera un obseso de la Física.
Al margen de estos retazos de Historia, el friki de hoy sigue siendo un tío raro. Proliferan los obsesos de los juegos de ordenador, de los "gadgets" electrónicos o fanáticos de las nuevas aplicaciones para el móvil. La sociedad les tolera, qué remedio, aunque pueden llegar a ser insoportables. Cómo no ser comprensivo con ellos; también es insoportable el que nos taladra todo el día con comentarios de fútbol, o la que puede pasar una tarde entera hablando de la reforma que ha hecho en casa ( nótese que el género empleado no es casual). Qué decir de los que creen que sólo ellos han visto la película tal o cual, o de los que están de vuelta de todo y siempre tienen un consejo en la boca.
Al final, el friki moderno no es más que un tío pesao, pero pesao de verdad. Erudito de todo y maestro de nada. Jamás se me ocurriría llamar friki a Einstein, aunque fuera un obseso de la Física.
superficie
Supongo que hacemos de todo para olvidar lo que vemos en las noticias
Para dejar pasar que hoy la tierra tembló 6 veces
Entiendo que no tenemos plata
Que otros tienen mucha
Y que otros ni han comido hoy, ni ayer, ni lo harán mañana
Quisiera pensar que somos algo sensibles aún
Quisiera pensar que tanta superficialidad es adrede
Que no somos así
Que nos hemos vuelto
Convertido
Para tolerar
Los días sangrientos
Los llantos
La muerte a nuestro alrededor
Sabiendo, aunque en secreto,
que cualquier día de estos
Seremos nosotros los que temblaremos
Los que lloraremos
Los que moriremos
Algún día, pero hoy
Nos estamos olvidando
Ocultando nuestro miedo
Detrás de toda esta estupidez
WhiteChapel
Londres … , siempre imagine esa ciudad dentro de un sueño, al otro lado de un mar lleno de peligros, barcos hundidos, monstruos terroríficos. En mi mente mezclaba leyendas antiguas con cosas inventadas, canciones punk con chicos guapos e irreales. Creo que fue el día que me regalaste ese disco de los Clash cuando tomé la decisión. Escuchándolo pensé que quería vivir aquí. Ahora tú estás en otra ciudad, seguramente en brazos de esa imbécil teñida y yo, ya ves la ironía, pensando en ti. Estamos locas las tías. Vivo en el centro de todo pero en mis venas late el recuerdo de un chico de mi antiguo barrio.
Nostalgia. Supongo que es culpa del colocón que llevo. Ha sido una fiesta cojonuda, de verdad, pero entre lo que me he metido y esta caminata se me está amargando la vida. Vaya tarde, ha sido genial cuando Mike el pelirrojo me ha presentado a Mick Jones. Qué punto, y yo media hora hablando con una estrella del rock sin saber quien era. Parece un tío tan normal. Hu u uy ¡que me caigo!, vaya pedo llevo, -“¡thank you guy!”, “¡eh tú!, ¡qué te estoy dando las gracias por ayudarme!” Será mamón el tío, ni me ha contestado. No te jode el simpático, qué panda de amargados hay en esta ciudad.
Uff, no sé cuanto tiempo llevo caminando y no se me pasa la caraja. Qué mierda nos habrá vendido el puto libanés. Joder, y qué calle es ésta. Debería estar cerca de mi barrio y ni un solo edificio me resulta familiar. A ver … Br..ick Laaane, ni idea, y el caso es que me suena. Bah, a ver la otra, Fashion Street, hey, ni idea tampoco pero moola. Fashion, va a ser mi calle favorita de ahora en adelante. Vaya tela, Cristina, si te ve Mario en este estado seguro que hasta se casa con la rubiata y tiene hijos con tal de no verte de nuevo.
Estoy hecha unos zorros. Juro que no vuelvo a meterme nada y que antes de que termine el mes me vuelvo a Madrid, aunque tenga que contarle todo a papá y se entere de que la niñata de su hija de 18 años lleva meses gastando en cerveza y marihuana el dinero de la academia. Ya no pinto nada aquí. Todo sea por no permanecer más tiempo lejos de casa.
A ver la siguiente calle, Commercial Street … joder, si es que me suenan todas, pero de qué, de qué … ¡eso es, esto es WhiteChapel! Vale, eso es, el barrio donde me contó Cathy que había estado Jack el Destripador. Bueno, al menos voy en la dirección correcta aunque … vaya gracia haber caído aquí. Por lo visto, al tal Jack nunca le cogieron … pero fue hace cien años, menos mal que estará criando malvas desde hace tiempo. Brrrr …., y además de este frío y esta bruma que no deja ver ni las placas de las calles. Qué poco se gastan los ingleses en farolas, oye. Ni en nada, qué barrio más sucio. A ver si alcanzo a ver esa placa junto al farol. “Dor.. set Street., cerca de aquí .. fue encontrado el c..uerpo de Mary Jane Kelly…” Joder, vaya sitio. A moverse tocan, que una no es supersticiosa pero no conviene tentar a la suerte.
Las dos, y yo sin acostarme. A ver quién se levanta mañana para currar en el “fish and chips”, a aguantar al espagueti que no me quita ojo en todo el día. Me muero de ganas por ver la cara que pone el tío cuando le diga que me vuelvo para España. Baboso. Cree que tiene posibilidades conmigo sólo porque farda con una Vespa llena de espejitos. Si no fuera porque estoy pelada, mañana ni aparecía.
Oye, qué chico más guapo. –“hola, senorita”, anda y éste cómo sabe qué soy española. Es que nos fichan enseguida, cómo lo harán. –“hello”, vaya otro que me suena. Vaya noche de “dejá vú” llevo.
-“¿cómo sabes que soy española”, le pregunto en inglés.
-“conozco muy bien a las mujeres, por eso sé que eres española, y también sé que estás bastante perdida en este momento”. “¿Dónde vas”
Qué chulo el tío, pero tiene su gracia. –“Voy a Liverpool Street” “Creo que no está lejos pero sí ando algo desorientada”
-“ está cerca, pero hay que atravesar todas estas calles de enfrente, te acompaño si quieres”
- “Gracias”, qué suerte he tenido. Un inglés amable en toda la ciudad y me toca a mí. Y encima está bueno.
Hemos avanzado un par de callejas. Menos mal que este chico me guía porque esto es un laberinto y cada vez más angosto. Ahora que me doy cuenta, no sé ni su nombre. –“Oye, cómo te llamas”
-“no suelo dar mi nombre a ninguna de vosotras”
-“¿nosotras? ¿quiénes?”
-“las mujeres a las que elijo”
He notado un golpe seco en el costado. –“eh, ¿qué pasa?” , me he caído y veo que el chico se agacha para ayudarme. No le veo bien y no parece tan guapo como antes. Su rostro, a la luz del farol, parece ahora como de otro tiempo. Siento su aliento en mi cara, y un calor extraño por todo el cuerpo. Mientras noto unas manos dentro de mí, hurgando en mis tripas, me doy cuenta de que el suelo, a mi alrededor, está lleno de sangre …
la cosa del beber
bueno, en Londres, aparte de metrópoli, museos, rollo financiero, capital del imperio ... y todo eso de lo que ya hablaré largo y tendido, merece la pena detenerse en la cosa del beber.
El asunto del drinking es muy serio aquí. ¡Como camellos beben! ellos y ellas sin distinción. Las féminas le dan más al vinazo (que no vino porque les dan unos mejunjes de cuidado) y los tíos a la cerveza. A éstos últimos la calidad les da igual, mientras la cantidad sea respetable.
Yo había oído que en Inglaterra a las siete no había ni Dios en la calle ... ejem ... acabo de entrar en casa y mis compañeros se iban a gatas al metro. Desde las seis llevamos dándole al asunto, y son más de las doce. Pues bien, mañana llegarán como nuevos al curro. O se tomarán uno de esos cafés de medio litro y estarán tan campantes.
Y al menos hoy es lunes y se contienen un poco. El viernes pasado flipé con el estado comatoso de la gente a eso de las diez de la noche. Los pubs a reventar, tíos de 60 años vestidos de traje con unos lamparones de cerveza que les retrataban de arriba a abajo. Pregunté a un colega y me dijo: "bankers"; no te jode "bankers", ¡si todos van como cubas! , sean bankers, financials o cualquiera sabe qué.
Encima, como ir cocido es norma, lo siguiente es hacer el ridículo. Lo más raro que se le ocurra hacer a un español a las cinco de la mañana lo hacen aquí a las diez de la noche. Que toca bailar en la calle, no problem, que toca entrar a veinte tías en diez minutos, ... pues dale. Total, luego tu santa te aguanta en casa.
Al ambiente ayuda una gran cantidad de italianos, holandeses y españoles que curran en las cafeterías y que están deseando salir y tomarse unas cervezas. La mezcla entre ejecutivos cincuentones y camareras de veinte tacos es de lo más curiosa. Juntos pero no revueltos en el mismo pub.
En fin, ahí queda el retrato y ahora voy a dormir, que mañana hay que estar en la ofi a las ocho. Menos mal que hemos comido algo en el pub ...
esta ciudad y este río se compenetran perfectamente ...
Vista desde Tower Bridge
Ferry en el Támesis
HMS Belfast, superviviente de la II Guerra Mundial
Southwark Bridge
Tower Bridge desde Southwark Bridge
London calling
pues eso, que Londres me reclama y he decidido hacer caso a su llamada. Estaré un mes currando en la capital victoriana con el objetivo de entender las complicadas mentes de los británicos, y admirar sus buenas costumbres, por supuesto.
Bueno, aquí os dejo la susodicha llamada. Pasota, pero sugerente a la vez:
qué gran voz tiene Tarque ...
Supongo que cuando a una gran canción se le une una gran voz sale algo así ...
Time Lapse
Rápido, veloz, arriesgado, intenso
Lento, pausado, esmerado, intenso
Siempre hay varios caminos para alcanzar la intensidad, sea a bordo de un Fórmula 1 o contemplando esta maravilla
escondite
Se fue. Dejó la puerta del patio abierta y subió rápidamente las escaleras hacia la azotea, donde se esconde cuando las cosas no salen como él quiere. Pensé en subir, disculparme, pero me quedé sentada. Escribí un par de cosas, tomé un vaso de agua con gas, me fumé un cigarro y lo oí bajar. Me di cuenta en ese momento que todavía no elijo en esta casa un lugar donde esconderme.
Hambre
"Mohamed tiene 32 años y los pómulos hundidos por una gran delgadez y solo la bata blanca lo diferencia de los pacientes. Él es uno de los 40 enfermeros del hospital, todosellos voluntarios sin sueldo, igual que los 15 médicos, los 90 auxiliares y los casi 100 limpiadores y administrativos."
Foto y texto de El País, 12 de agosto del año 2011. hoy.
Cuelgo "esto" en el blog no sólo porque me espante que la gente muera por cientos en un lugar para muchos ignoto y donde el 100% de nosotros nunca hemos estado, sino por la fotografía. Un niño ¿vivo?, un sanitario presuroso y una madre hierática, resignada quizá. Si tuviéramos ocasión de abrir la fotografía veríamos un espectáculo dantesco, con decenas de hatillos conteniendo niños como éste. No hay camas, no hay médicos, no hay medios para enterrar a los cadáveres, pero sobre todo no hay comida. El sanitario de la foto no va a inyectar ninguna medicina milagrosa a ese ser diminuto e indefenso. Simplemente le va a administrar comida.
Mientras tanto, en Europa duelen las "ventas a corto". Hoy el mismo periódico de donde extraigo esta fotografía dedica 8 páginas a los mercados, cuando lo habitual son tres o cuatro. No es de extrañar pues que nuestros niños sepan lo que es la Bolsa, pero no lo que es el Hambre.
MILITANTES, una paz interrumpida. TRAILER
Con la firma de la paz en Guatemala, se cerraba un ciclo político de lucha y movilización, y la ilusión de miles de hombres y mujeres que anhelábamos una nueva Guatemala.
Quince años después, las causas que originaron el conflicto armado en el país siguen existiendo.
Solo reconstruyendo nuestra historia de lucha y rebeldía podremos entender el país como lo soñaron nuestros mártires.
Un nuevo mundo
Hermana, a veces, justo antes de que el contramaestre nos despierte a gritos y empellones, sueño con nuestras montañas, y me veo a mí mismo en la parte más alta del monte, desde donde en los días claros se divisa con claridad la silueta de las murallas nuevas de Turégano. Al despertar el aroma de los pinos se cambia por el olor a salitre que lo impregna todo, y casi deseo que uno de esos horribles monstruos marinos de los que habla el viejo García acabe con todo esto. Este viejo es de Guadalajara y como yo, uno de los pocos nacidos lejos del mar. No obstante, "la mar" como el dice, hace ya siglos que se coló en sus ojos acuosos. Esos ojos sin fondo que a veces te traspasan. Dicen en la nave que García ve el futuro y yo, que desde que hace un año salí de Collado he visto tantos prodigios, diría que así es.
Antes, cuando el segundo piloto me dijo, "Gonzalo, tú eres el siguiente para subir a la cofa", vi como el viejo miraba al marinero de Triana, a ése tan callado del que todos se mofan, y oí como murmuraba "No te esfuerces, Gonzalo. No serás tú quien primero divise tierra. Lo hará Rodrigo, el de Triana, y bien pronto ".
Miro hacia arriba y entre el trenzado de la jarcia se ve al pobre Rodrigo. Para él la fama. Ni la recompensa prometida por el almirante, ni el honor me recompensan del error que cometí el día que abandoné nuestra tierra segoviana. Hoy sólo quiero volver, aunque sea sin un maravedí en el bolsillo. Así que ojalá divisemos ya ese maldito Cipango ...
...cuestión de aptitud
se suele oír que todo el mundo puede ser lo que quiera, pero creo que hay empleos para los que se necesitan aptitudes especiales. Bueno, quizá no. Quizá todo el mundo puede hacer de todo más o menos bien, pero lo que sí es seguro es que para destacar no vale todo el mundo.
Para ser juez, por ejemplo, hay que saberse un montón de leyes, leer mucho, mantenerse al día, pero ... ¿puede ser un buen juez alguien que no "sea justo", alguien a quien atenacen los prejuicios, alguien indeciso ...?. Igual con muchos otros oficios: ¿puede ser un buen carpintero una persona sin sensibilidad artística? quizá sea un artesano trabajador, metódico, pero ¿y si no tiene gusto?
Al fin y al cabo, el mercado será el encargado de poner en su sitio a los carpinteros malos, a los buenos y a los excelentes, pero no podremos recurrir al mercado contra los jueces malos a los que no retira de su puesto sino la jubilación.
Por tanto, quizá el acceso a algunos empleos de los que consideramos "no privatizables" por su vital importancia para la sociedad, debería incorporar requisitos específicos del puesto. Ser policía, juez, maestro, médico de cabecera, ... requiere formación técnica, pero también humana.
¿Y por qué reflexiono sobre esto?. Pues porque hace un par de días la persona con la sonrisa más franca que conozco me dijo que estaba en el límite entre ganar o no la plaza de maestro de primaria, y pensé que me encantaría que esta persona enseñara sus primeros pasos a los niños de mi entorno, aunque no sea sobresaliente en Lengua y Matemáticas.
Un punto fijo
Ser constante
Un punto de retorno
Observar lo pasajero ir y venir
Ir y venir
Verlo alejarse
Verlo volver
Tenerlo sin apretar
Olerlo
Decirle hasta mañana y darle un beso
Cerrar los ojos
Confiar en mañana.
Un punto de retorno
Observar lo pasajero ir y venir
Ir y venir
Verlo alejarse
Verlo volver
Tenerlo sin apretar
Olerlo
Decirle hasta mañana y darle un beso
Cerrar los ojos
Confiar en mañana.
Internet vs Brasil
Y además os parecerá una obviedad bastante frívola cuando os diga que estoy fascinado con la red por poder ver la Copa América en youtube, en directo y con buena calidad.
Estoy encantado. Incluso después de 120 minutos de tostón entre Brasil y Paraguay, tras los cuales los cariocas han fallado ¡sus cuatro penaltis!
Y como daño colateral, Messi, Neymar, Agüero ... se van de vacaciones a las portadas de los periódicos deportivos. Cóctel de millones.
¡POR LESLY! Por el Derecho de las Mujeres a una Vida Libre de Violencia.m4v
El Tribunal Décimo de Sentencia en "nombre del pueblo de la República de Guatemala" Condenó a Lesly Recinos Guerra a 25 años por el delito de parricidio , invocando las leyes de Violencia Intrafamiliar, Ley Contra el Femicidio y las Convenciones de Belem Do Pará y de Derechos Humanos.
Hay que hacer escuchar nuestras voces en contra de la Violencia Estructural y la Aberración de utilizar el Marco Jurídico nacional e internacional a favor de las mujeres en contra nuestra.
Por el Derecho de las Mujeres a una Vida Libre de Violencia
una pregunta
¿por qué a los polis de las películas norteamericanas les jode tanto cuando les llega otra agencia (normalmente "especial") y les quita la jurisdicción sobre el caso? aquí nos encanta que otro se quede el marrón ...
una reflexión
ayer nació un nuevo país, Sudan del Sur, capital Juba. Si lo miras en Google Earth te figuras que es un lugar precioso, un paraíso verde atravesado por el Nilo. Luego, las cifras con las que nace: mortalidad infantil y de mujeres en parto disparada, analfabetismo crónico, guerrillas, deuda externa enorme ... y sí, tienen petróleo
un consejo
"las cosas son, casi siempre, lo que parecen"
Rayos del Olimpo y Maremotos Lisboetas
dicen las malas lenguas que Grecia caerá una vez que hayan devuelto lo que deben a la banca francesa y alemana ... , total lo que deban entonces ya no será importante, aunque deban más que ahora, pues el acreedor será la banca pública y no la privada. De hecho, estoy esperando a que Irlanda pague lo suyo con dinero de todos para empezar a oír vociferar a los ingleses contra los gorrones del Sur. Entonces cambiarán la I de Irlanda por la de Italia y los P.I.G.S. serán sureños del todo.
¿Y qué será entonces de los griegos? pues que se jodan, que no hubieran gastado tanto, ese será su epitafio, tallado en hojas de contabilidad por algún auditor de la City. En su caída saldrán de la moneda única. Pero sus deudas seguirán siendo en euros y sólo tendrán dracmas devaluados para pagar los aproximadamente 30.000€ de deuda estatal que toca a cada griego. Bueno, eso si no hay una estampida y se queda el país vacío. Entonces, va a pagar Rita.
Una vez soltado el lastre griego y quizá portugués, los europeos nos enteraremos de que la crisis no ha acabado cuando pidamos pasta y nadie nos la deje aduciendo que nuestro avalista BCE no es de fiar y que abandona a sus amigos. A partir de ahí, ... caos ... que cada palo aguante su vela y a hacer la guerra por nuestra cuenta. Los españoles, a vivir del turismo y el cachondeo, y de casas baratas para turistas rusos (pues el resto de ex-europeos no estarán muy sobrados que se diga). Los portus, ... pobres portus. Y los irlandeses, le echarán la culpa a los ingleses, o a los países mediterráneos; éstos son expertos en ponerse de perfil. Dicen que los irlandeses son gallegos, pero a lo bestia que para eso se fueron a vivir al Norte.
¿Qué hacer, pues? ¿meter pasta en Grecia, Portugal e Irlanda hasta llenarlas de oro? no parece haber otro remedio, aunque no nos lo digan y sobreactúen cumbre tras cumbre. Lo malo será que una vez lleno el abismo griego, aparezcan otros pozos hoy tapados por toneladas de mierda corrupta (perfumada por consultoras respetables, eso sí).
Y es que en Europa huele a caca financiera a cada metro que pisas.
DSK
estos días vemos al amigo Dominique saliendo, con mucho mejor aspecto del que tenía hace un mes, de su arresto domiciliario en Nueva York. Sus defensores cantan victoria ante la esperanza de desestimación de la presunta denuncia de violación de Mafissatou Diallo, por falta de pruebas.
El juez lo tiene bastante jodido, sobre todo porque los códigos no ofrecen la posibilidad de decidir que "le violó sólo un poquito", ni distinguen al violador profesional del hombre que mantiene una relación larga con una mujer y un día se pasa tres pueblos. ¿Cómo evitar la indefensión de la esposa que un día llega a la policía tras haber sido forzada y obligada a mantener relaciones sexuales por su marido? ¿Y cómo evitar la indefensión de un hombre al que la acusación de violación basada en un sólo testimonio (el del denunciante) le manda a prisión preventiva por varios meses?
Uff, muy difícil. Para que luego hablemos mal de los jueces.
Desde el principio este caso tuvo varios elementos ajenos a la pura interpretación de las leyes. Él, un poderoso político, ella, una empleada de la limpieza. Él, mujeriego y adúltero probado, ella inmigrante huida de la violencia tribal en África. Es difícil medir cuánto pesan los prejuicios en estos casos.
Las reacciones al caso tampoco fueron muy neutras, en este caso en contra del presunto delincuente. En España, nuestra ministra Elena Salgado dijo "esperemos que Strauss-kahn utilice su mejor criterio en este caso, ya que en otros no parece haberlo utilizado", el 17 de mayo. Al día siguiente, la presidente Esperanza Aguirre en una guerra abierta para ver quién se cargaba la presunción de inocencia con menos estilo, decía que "callan y no dicen nada contra el magnate socialista que ataca a una camarera".
Bien, no me pronunciaré sobre el caso concreto. No tengo datos. Hablaré en general de lo difícil que es para un juez decidir sobre un caso de violencia sexual. Estos delitos, normalmente cometidos por hombres y denunciados por mujeres, ponen en primera pana la dificultad de la judicatura para impartir justicia, una vez deducido qué ha sucedido, con la dificultad añadida en un tipo de delitos que normalmente se cometen en la intimidad, sin testigos que puedan aclarar las contradicciones de las partes.
Bien, no me pronunciaré sobre el caso concreto. No tengo datos. Hablaré en general de lo difícil que es para un juez decidir sobre un caso de violencia sexual. Estos delitos, normalmente cometidos por hombres y denunciados por mujeres, ponen en primera pana la dificultad de la judicatura para impartir justicia, una vez deducido qué ha sucedido, con la dificultad añadida en un tipo de delitos que normalmente se cometen en la intimidad, sin testigos que puedan aclarar las contradicciones de las partes.
¿Cómo saber si una relación que comenzó libremente, a mitad de la noche se convirtió en una relación no consentida? (veremos que decide el juicio a Julian Assange, impulsor de Wikileaks). Y por otro lado, ¿cómo saber si la víctima consintió inicialmente simplemente por miedo, sobre todo en casos en los que el ofensor es un personjae poderoso, o su jefe, o simplemente un hombre físicamente muy fuerte?
El juez lo tiene bastante jodido, sobre todo porque los códigos no ofrecen la posibilidad de decidir que "le violó sólo un poquito", ni distinguen al violador profesional del hombre que mantiene una relación larga con una mujer y un día se pasa tres pueblos. ¿Cómo evitar la indefensión de la esposa que un día llega a la policía tras haber sido forzada y obligada a mantener relaciones sexuales por su marido? ¿Y cómo evitar la indefensión de un hombre al que la acusación de violación basada en un sólo testimonio (el del denunciante) le manda a prisión preventiva por varios meses?Uff, muy difícil. Para que luego hablemos mal de los jueces.
DIA DE LOS HEROES Y MARTIRES 30 DE JUNIO 2011
30 de junio Día de los Héroes y Mártires, Marcha de la Memoria
Los rostros de los que no están y que no debemos olvidar encabezaron la multitudinaria marcha por la memoria, jóvenes, niños y adultos alzando banderas y pancartas de familiares desaparecidos y asesinados por la policía y el ejercito de Guatemala, recorrieron el centro histórico de Guatemala.
Los rostros de los que no están y que no debemos olvidar encabezaron la multitudinaria marcha por la memoria, jóvenes, niños y adultos alzando banderas y pancartas de familiares desaparecidos y asesinados por la policía y el ejercito de Guatemala, recorrieron el centro histórico de Guatemala.
la Dehesa
Tenemos un paraje en Collado de extraordinaria belleza. Está en el campo pero no es un bosque ignoto. Al revés es un lugar donde la naturaleza y la actividad del hombre se entienden perfectamente. No tiene dueño, o mejor, es de todos, de modo que no hay peleas por su propiedad.
La dehesa de Collado Hermoso no es de encinas o alcornoques, como sus primas de la mitad sur de España. Aquí en la parte norte del Sistema Central, al pie de los Montes Carpetanos, las dehesas son de robles y fresnos, intercalados por setos de zarzas, retamas y espinos.
Nuestra dehesa ha sido ocupada durante cientos de años por el ganado del pueblo, principalmente vacas, pero también ovejas y cabras en el pasado. Tradicionalmente, también hemos utilizado la dehesa como fuente de leña para la lumbre. Anualmente se sorteaban las "suertes" que daban derecho a cortar o podar varios robles a cada vecino. Luego, los hombres de la familia se dirigían a los árboles marcados para ellos y los cortaban con hacha y sierra. Una vez cortada la leña en troncos suficientemente pequeños para ser transportados en los carros de madera, las yuntas de vacas se encargaban de transportar la madera al pueblo.
Hoy en día ya no hay sorteo de robles y sólo usamos la dehesa como fuente de pasto para las vacas. Tampoco hay tanto ganado como antes y esto quizá está propiciando que la dehesa se revitalice. Ya se ven robles de diez, quince años que con el tiempo sustituirán a sus cansados vecinos, centenarios todos ellos que bien por la edad o por algún rayo desaparecen poco a poco. Algunos de nosotros solemos pasear por la dehesa, recuperando la tradición recolectora de nuestros padres y abuelos, en busca de perifollos, manzanilla, poleo, champiñones o incluso, si hay suerte, un ramito de orégano. Recuerdo que de pequeño no me interesaba nada de esto, y sólo íbamos a la dehesa a molestar al toro y a coger ranas y culebras ... pero eso es otra historia.
Antiguamente la dehesa, que ocupa unas 15 hectáreas al sur del pueblo, llevaba un mantenimiento anual, y los hombres del pueblo, al menos uno de cada casa, trabajaban en la limpieza de las "caceras" que atravesaban la finca. Estas rudimentarias acequias servían para desviar el curso del río hacia los campos de siembra anejos (patatas, remolacha) o hacia los pueblos vecinos que tenían derechos sobre el agua de la sierra. Tras el duro trabajo,
las familias se reunían el día después de S. Juan para compartir la comida y bailar al son de la gaita y el tamboril. El lugar de reunión era la sombra de un viejo roble conocido como "Árbol de las Regaderas".
Este fin de semana pasado, rememorando aquéllos 25 de junio de hace décadas, dedicamos la mañana del sábado a adecentar los alrededores del roble, que aún sigue en pie tras algunas centurias, y por la tarde nos juntamos unos 65 vecinos para compartir la merienda. Los ancianos nos contaron lo que yo os he tratado de resumir ahí arriba y que espero podamos transmitir a los nuevos habitantes de Collado Hermoso. Hoy ya no dependemos de la dehesa para vivir, y el agua ya no la atraviesa para dar de beber a otros pueblos, pero la belleza del lugar pervive y ojalá podamos disfrutarla, juntos, por muchos años más.
Tira pa´lante hombre
Ayer, un poco más serenos, volvimos a hablar del tema junto con el
interesado. El chaval seguía desesperado, y a tenor de lo que me contó, le di mi propio diagnóstico. "- Chico, tú es que pides demasiado a la vida". Le podía haber dicho que hacía una "mala gestión de las expectativas", pero entonces me hubiera visto obligado a cobrarle a tarifa de psicólogo.
Y es que el sujeto tiene un coche más caro del que sueldo le permite, lleva a los chavales a colegio de los caros, caros, y le gusta no se qué y se va de vacas a no sé donde, y por tanto no le llega el dinero. Luego encima es muy
exigente con todo. Va al menú del día y espera mantel bordado, y en un hotel de 3 estrellas busca el "yacuzzi", así ¿cómo va ir sonriendo por la vida?
Lo dicho, que tampoco hace falta ver documentales de Darfur todos los días para sentir que la vida es más buena de lo que pensamos. Con abrir un poco los ojos y conformarse con las cosas que nos trae el presente, todo debe ir bien, ... o no.
Servicio ¿público?
esta tarde he ido a la estación de Atocha. Es una zona de Madrid donde es difícil aparcar, de modo que he tenido que utilizar el parking de ADIF. Se ve que ellos también saben que no hay muchas alternativas, de otra manera no se entendería que cobren 5,55 céntimos/minuto (3,30€ una hora). Es un parking descubierto sin vigilancia, pero cobran incluso más que Gallardón en el exterior (2,40€/hora en zona azul). Es difícil saber quién es más aprovechado, si los del tren o los del ayuntamiento.
En fin, supongo que hay que pagar el marketing del cambio de marca de la nueva RENFE (uhmmm, ¿por qué hacen marketing, si son monopolio? bueno, eso lo dejamos para otro día). Lo del ayuntamiento tiene más lógica, la ciudad más endeudada del país necesita nuestra ayuda. ¡Seamos solidarios!
Y eso hablando de las entidades públicas de verdad. Hay otros que se autodenominan "servicios públicos" por alguna razón desconocida. Hablo del taxi. Sus tarifas no son populares precisamente;. Si te llevan al aeropuerto te cobran 5,50€ por dejarte o cogerte allí, (nadie sabe por qué, de hecho, si en lugar del aeropuerto te llevan a Barajas que está al lado, no te cobran el suplemento). Tampoco nos explicamos por qué al subirte en el taxi ya has consumido 2,10€, pero tampoco nadie se lo cuestiona. Eso sí, se llenan la boca con que son un servicio público y parece que indispensable. Vaya, para mí es más necesaria la panadería y no me cobran nada por entrar. En fin, podría seguir hablando de servicios "públicos" y las tasas que nos cobran aquí y allá por acceder a ellos pero ... no quiero tampoco dar demasiadas alas a los que odian la cosa pública. Que seguro que alguno toma mis ejemplos como palanca para pedir la privatización del agua del mar ...
El juez (II)
(...)
Virgilio fue juez en el pueblo durante muchos años, prácticamente desde su llegada al pueblo. Mi padre siempre me decía que cuando él era niño, Virgilio ya cuidaba de nosotros. "El juez", el respetado, el temido, el que ponía fin a todas las disputas, el hombre que sólo tenía que levantar la voz para devolver la paz al pueblo. Desde pequeño me fascinó su figura, supongo que porque ansiaba despertar en mis vecinos la misma admiración que le profesaban a él.
Tanto fue mi interés que pronto me encontré siguiendo a aquel hombre allá por donde iba, atendiendo sus palabras, escuchando sus juicios sobre temas importantes o acerca de las más nimias cuitas. Seguro que Virgilio veía en mí una especie de mascota, pero a base de imitar sus actitudes, al poco tiempo ya dirimía las peleas entre los chicos de mi edad, y Virgilio comenzó a ver en este chiquillo al que veinte años más tarde sería su sucesor.
Eran días felices, pero el año en que cumplí los 12 años no llovió. El siguiente tampoco y una tremenda hambruna cayó sobre la comarca. En poco tiempo, entre la miseria despertaron los más bajos instintos de los hombres y el crimen se multiplicó. Los primeros meses Virgilio era capaz de mantener el orden con su buen juicio pero al principio del segundo año tuvimos el primer muerto. Un hombre de uno de los caseríos más alejados de la aldea apareció muerto. Lo encontraron clavado a la puerta de su cuadra, atravesado por decenas de flechas y todo su famélico ganado había desaparecido. Virgilio, con la misma calma que era capaz de demostrar en una disputa familiar, ordenó a a nuestros soldados que buscaran a los ladrones asesinos en el mercado de Navafría. No tenía dudas de que habrían acudido allí a vender su botín.
Despertaba la mañana siguiente cuando nuestros soldados regresaron, algunos malheridos, pero con su misión cumplida. Sus caballos tiraban de un carro donde dos de los ladrones yacían muertos. Quedaban vivos dos de ellos, o casi vivos diría yo. Llenos de sangre y arrastrándose a duras penas, fueron presentados ante Virgilio. Nada dijo, ni dio ninguna explicación sobre lo que se disponía a hacer. Se acercó a ellos en silencio y, sin preámbulos, les degolló en medio de la plaza. Luego, ordenó que sus cuerpos fuesen amarrados a la picota, para ejemplo de todos.
Aquella noche llovió, y aunque la lluvia no se detuvo durante tres días, el olor a muerte permanecía en el aire. Aún pasó un mes hasta que Virgilio ordenó enterrar los despojos de los asesinos del pastor. Un mes en el que prácticamente nadie en el pueblo pronunció una palabra. Ni siquiera el juez, quien apenas aparecía por el pueblo, y cuando lo hacía, caminaba solo, evitando a la gente.
Superando mi miedo a aquel hombre que se había vuelto extraño a mis ojos, comencé a seguirle de nuevo, como un perrillo, respetando su mutismo. Quizá fue durante esos días cuando Virgilio creyó ver en mí alguien capacitado para observar lo que los demás no ven pues una mañana me miró y me dijo una sola frase, unas pocas palabras que he recordado todos los días de mi vida, pero que hasta ayer no me había revelado su verdadera magnitud: “Héctor, Llegará el día en el que cumplirás con tu deber y ello tranquilizará al pueblo a la vez que te traerá el desasosiego”. No dije nada, y la vida continuó. Nunca más Virgilio tuvo que emplear método más duro que su voz profunda y su corazón ecuánime para saldar hasta el más complicado del los pleitos. Muchos inviernos después, cuando yo ya hacía muchos años que era un adulto, Virgilio se fue como vino. En silencio. Dicen que se internó en el bosque, pero nadie pudo decirlo con seguridad.
A su marcha, el pueblo decidió que yo, Héctor, ocupase el lugar del "juez". Los años pasados junto a Virgilio me habían dado la experiencia suficiente como para no fallar en las pequeñas disputas. Para las grandes, el respeto que imponía mi clan me sostuvo en el cargo hasta que, con el tiempo, ha llegado la gran prueba para el sucesor del gran juez. Ahora, el pueblo sabe que soy fuerte, y ello hace fuerte al pueblo. Ahora están tranquilos. Yo, por mi parte, sólo alejo el desasosiego de mi ser cuando camino por este bosque entre cuya espesura desapareció Virgilio. Creo que ha llegado el momento de buscar alguien que pueda sustituirme en el futuro, alguien que continúe la tradición de Virgilio y de todos los jueces que han cuidado del pueblo desde que el recuerdo existe.
El juez
–“Cumpliré con mi deber”, pensé en silencio, aunque la voz interior resonó en mis oídos como si la hubiesen pronunciado a coro en cada rincón del pueblo.
–“Cumplirás con tu deber”, me había anunciado Virgilio siete años atrás. –“Llegará el día en el que cumplirás con tu deber y ello tranquilizará al pueblo a la vez que te traerá el desasosiego”.
El alba prometía un día brillante, pero nadie en aquel lugar apartaba los ojos del suelo. Los rayos de aquel sol aún incipiente sólo servían para hacer brillar la piel congelada de mis manos. Aún abstraído en el recuerdo de las palabras de Virgilio, caminé unos pasos hacia el centro de la plaza, seguido por cientos de ojos. Cuando abrí los míos sólo vi al alguacil que sujetaba al que iba a morir. Me costó identificar a un hombre entre aquel amasijo de barro y tela. Ese bulto se revolvía en el suelo y murmuraba y chillaba alternativamente frases que no entendí.
Fue rápido. Nunca sabré si el valor me habría abandonado si se hubiese tratado de uno de mis paisanos en lugar de aquel forastero. Vi como clareaba por la parte de La Salceda cuando tras levantar mi brazo, lo bajé de golpe clavando el cuchillo en su corazón. El hombre dejó de temblar y exhaló un suspiro a la vez que una bocanada del aire fresco de la mañana penetraba en los pulmones de los espectadores.
No hablé, no miré a mis vecinos, no volví a casa. Solo, caminé sin soltar el cuchillo, errático, sin rumbo fijo. No recuerdo mucho de aquéllas horas, pero sería casi mediodía cuando terminé de abrir un agujero en la tierra y abandoné allí el puñal con el que acababa de extinguir una vida.
Al regresar a la aldea me crucé con algunos labradores que volvían de la faena. Uno tras otro bajaron la cabeza a mi encuentro, no sé si por respeto, como hasta entonces, … o por simple miedo. Sólo uno me saludó desde lejos, pero se trataba de un cacharrero que, habiendo estado ausente toda la semana, seguramente no sabía nada del ajusticiamiento.
Al entrar en la aldea no pude distinguir un solo sonido que hiciera pensar que allí habitaban casi quinientas almas. Pasé de nuevo por la plaza pero no fui capaz de mirar allí donde los cuervos graznaban. En ese momento volví a pensar en Virgilio, el anterior juez, y deseé que estuviera a mi lado para preguntarle cuánto dura el desasosiego.
Ruido
la tele, el restaurante, el tráfico, te llenan la cabeza de estridencias. La ciudad, en general, es un guirigay de sonidos que se amontonan unos sobre otros para atontarnos el cerebro.
Llega un momento que uno se inmuniza y asume este torrente de decibelios como si de un murmullo se tratase. A algunos hasta parece arrullarles y no es raro ver como la gente llega a casa y conecta la tele sin mirarla siquiera. Los publicistas lo saben y sube
n el volumen de la emisión al llegar a los anuncios. De otra manera, nadie diferenciaría el anuncio del programa.
A veces me planteo si no sería más efectivo para un anunciante usar los 20 segundos reglamentarios para proyectar el logo de la marca prescindiendo de toda sintonía o eslogan. Quizá así me acordaría de qué han anunciado. El silencio sería un buen reclamo, sí.
Y luego el ruido de los políticos ... arghhhh. A algo de lo que siento le pone voz Ismael Serrano en el estribillo de esta canción. Sólo a algo, porque el amigo cantautor a veces también es de los que ponen más ruido que melodía.
Despedida de soltero
definición; "dícese de la ceremonia, mayormente celebrada en una comunidad de machos, en la que una banda de hombres hechos y derechos deciden retroceder varios milenios en el tiempo y comportarse como verdaderos animales. El alcóhol y demás sustancias son accesorias, pues al fin estos especímenes llevan más prehistoria que modernidad dentro".
En fin, a partir de esta somera pero ilustrativa definición, podemos calificar muchos tipos de despedidas. Las de la familia, las del compromiso, las de tu mejor amigo, la del novio de tu ex, aquéllas en las que te apetecía ir y no fuiste, y aquéllas a las que fuiste y la liaste parda. Pero al final sólo hay dos tipos, las que disfrutaste y las que no lo hiciste. Espero que este finde sea de las primeras, pues el grupo promete y el destino también.
quizá estés ya pensando en el viernes, o incluso en el sábado. No lo hagas, la vida es ya.
Aunque como dicen The Cure, el martes sea gris, y el miércoles más o menos del mismo color, estoy seguro de que con poco esfuerzo le podemos dar algo de brillo.
El miércoles se pasa nuestro jefe teutón por aquí a apretarnos las tuercas, así que, habrá que salir a tomar algo el martes, ¡qué no decaiga!
Oigo por ahí ...
la respuesta del día ...
"Si tuviera todo el dinero del mundo, ¿a qué jugador del Barça ficharía?"
Alex Ferguson, entrenador del ManU "Es la pregunta más estúpida que me han hecho en mi vida. Pone a prueba mi paciencia".
la frase del día ...
Amancio Fernández, ABC, "(...) la Banca está enladrillada hasta las cejas (...)"
el consejo del día ...
( Zorro dixit ) "no lleves encima el móvil si no esperas una llamada urgente"
That´s the story of the Hurricane ...
me cuesta reconocer que he tardado en apreciar la música de Dylan ... a lo mejor he experimentado reacción al mito. Por fortuna, lo voy superando. Si a eso se une que soy uno de esos pocos a los que les gusta aún el boxeo ... no es extraño que me encante esta canción:
inmigración, con perspectiva
"Una sociedad que no apuesta por lo novedoso,
que no se atreve a imaginar,
no logrará el desarrollo"
Andrés Roemer
cuando paseo por las calles de la ciudad me encuentro una juventud algo diferente a la que yo viví. Una nueva generación mestiza aparece en parques y colegios. Son los hijos de los inmigrantes. La verdad es que no veo síntoma alguno de desintegración en estos chavales. Lo normal es verles mezclados con los hijos de los españoles, no aislados entre ellos pues parece que los niños no entienden de palabras y conceptos complicados y simplemente forman grupos con cerebros afines, no con pieles afines. Y no hablo sólo de lo que sucede en barrios populares. Si vas a la Moraleja un día de cole y pasas cerca de un colegio, verás que abundan los chavales con rasgos orientales o sudamericanos y también están mezclados con los hijos de españoles. Lo raro sería lo contrario, pues lo normal (al menos en este país) es que uno tenga amigos de su misma clase social, sean blancos, verdes o coloraos. Extraño sería que un asiático de clase alta se juntará con dos españoles de clase baja. De hecho, tendrían realmente difícil siquiera el conocerse, al vivir en distintas partes de la ciudad, e ir a distintos colegios.
Esto ha sucedido a lo largo de la Historia, los hijos de los reyes se han casado con otros hijos de reyes, fueran del país que fueren, pues lo importante no era su origen geográfico, sino la casta a la que pertenecían. Imagino a la pobre Victoria Eugenia, cual émula de Victoria Beckham, viniendo a casarse con Alfonso XIII. Buen mozo y buen heredero he cazado, pensaría la inglesita, antes de advertir que reinaba en el país del ajo, de la suciedad y del atraso. Probablemente se dio cuenta tarde de que Alfonso también era español. Y así nos fue durante años, una élite con gustos europeos en un país con atraso africano.
Anécdota: hace unos años, antes de la oleada de inmigrantes que ha llevado este país de 42 a
47 millones de habitantes, me encontraba oyendo un programa de radio junto a mi padre. Hablaban del racismo, más centrado entonces en el tema de los gitanos y de los negros (entonces aún pensábamos en racismo en términos de raza y no de bolsillo). Pues bien, una vez abierto el turno de intervenciones de la audiencia, llamó una señora que se identificó como "pudiente". Contó la señora que vivía en el centro de Madrid, y que junto a su casa habitaban un diplomático de un país africano y su
familia. La señora relataba que había hecho gran amistad con la esposa de su vecino y se sentía orgullosa de decir que esta mujer era de color. La oyente, con un parlar culto y cadencioso, nos dejó patidifusos cuando afirmó: "está claro, que, cómo ustedes pueden comprobar, yo no soy racista. A mí, los que no me gustan, son los pobres".
Pues bien, a mí tampoco me gustan los pobres, o, mejor dicho, no me gusta que la gente sea pobre. Por tanto no me gustan las iniciativas que fomentan los "ghettos". Dice ahora Esperanza Aguirre que no sería mala idea crear colegios de "dos velocidades", para no retrasar a los chavales con capacidades. El primer piloto es un "bachillerato de excelencia" para los 100 mejores estudiantes de ESO de la comunidad. No me gusta. Preferiría que luchara por elevar el nivel de todos en lugar de dar la batalla por perdida y quedarse sólo con los "buenos".
Esperanza debería pensar que los niños de hoy son los que mañana van a dar brillo y esplendor a nuestra lengua, a nuestra cultura y también, por supuesto, a nuestra economía. Invierte en ellos, Esperanza, en todos y no sólo en una minoría. No tires la toalla con los que van mal, sobre todo si su mayor falta es la falta de base educativa arrastrada por décadas de pobreza en otros países. Los inmigrantes están aquí y no se van a ir. Invirtiendo en ellos tendremos un futuro mejor para todos, y la señora de la radio estará tranquila al ver médicos, abogados y periodistas de piel oscura pero con un cerebro del primer mundo.
Como dice Roemer en la cita que inicia el post: "atrévete a imaginar", presidenta.
Beneficio colateral
Lo que hacen las redes sociales por mejorar la sinceridad del ser humano no tiene precio.
Me explico; en el pasado, uno de los posibles incentivos a la hora de ejercitar el siempre sano pecado venial de la mentira era que, con un poco de cautela por parte del embustero, era difícil que le pescaran. Sí, sí, ya sé que las mentiras tienen las patas cortas y todo eso, pero aún suponiendo que el refrán tuviera cierta razón, un embustero profesional y cauteloso podía evitar ser pillado “in fraganti” sin grandes problemas.
Y también estaban los incorruptibles. Aquéllos a los que no les hacías mentir ni para atrás. Recuerdo aquél magistral diálogo de "Mujeres al borde de un ataque de nervios", en el que Chus Lampreave lamentaba su incapacidad de mentir:
Iván: Volveré mañana. Y no le diga que estuve aquí.
Portera: Lo siento, señorito, pero yo soy testiga de Jehová y mi religión me prohíbe
mentir. Yo sólo puedo “decir la verdad, toda la verdad y nada más que la verdad”.
Iván: Bueno, si no le pregunta, no diga nada.
Portera: Pero si me pregunta, tendré que contarle todo con pelos y señales.
Iván: Adios
Portera: Ya me gustaría a mí mentir. Pero eso es lo malo de las testigas... que no podemos.
Si no, aquí iba a estar yo”.
Con la irrupción de Face, MySpace, Twitter y qué sé yo cuántas otras herramientas de vigilancia más, la decisión la de ocultar la verdad tampoco es nuestra. Ni mentir, ni guardar un secreto se puede. Ahora los mentirosillos han de andarse con mucho cuidado, pero también aquéllos que quieren ocultar la información. Aún recuerdo aquella pobre jugadora del Espanyol, despedida fulminantemente por salir en Facebook celebrando el título del Barça vestida de azulgrana. Y cuántas otras relaciones, laborales o profesionales se habrán ido al carajo por una foto indiscreta colgada en la red de redes.
mentir. Yo sólo puedo “decir la verdad, toda la verdad y nada más que la verdad”.
Iván: Bueno, si no le pregunta, no diga nada.
Portera: Pero si me pregunta, tendré que contarle todo con pelos y señales.
Iván: Adios
Portera: Ya me gustaría a mí mentir. Pero eso es lo malo de las testigas... que no podemos.
Si no, aquí iba a estar yo”.
Con la irrupción de Face, MySpace, Twitter y qué sé yo cuántas otras herramientas de vigilancia más, la decisión la de ocultar la verdad tampoco es nuestra. Ni mentir, ni guardar un secreto se puede. Ahora los mentirosillos han de andarse con mucho cuidado, pero también aquéllos que quieren ocultar la información. Aún recuerdo aquella pobre jugadora del Espanyol, despedida fulminantemente por salir en Facebook celebrando el título del Barça vestida de azulgrana. Y cuántas otras relaciones, laborales o profesionales se habrán ido al carajo por una foto indiscreta colgada en la red de redes.
Ahora la buena de Chus tendría que cambiar el diálogo y decir, “ya me gustaría a mi guardar un secreto, pero como tengo Facebook, ya ni eso me queda”.
verdad que duele
Vas a llorar cuando te lo diga
Vas a pensar que soy tan malvada
Y te sentirás tan indefensa
Que hasta querrás taparte los ojos para no verme más ahí
Vas a oír las cosas más terribles
Vas a ver de mis ojos las miradas más furiosas
Calamidades virtuales
Se meterán a tu cuerpo y en él nacerán nuevas y pequeñas monstruosidades
Pequeñitas
Que nadarán en tu sangre
A escondidas de ti
Y un día de pronto
Tendrás una idea malvada también
Un poco terrible
Y querrás llevarla a cabo
Ejecutarla
Decirla
Contaminar
Pasar el virus
Inocular
Y empezará a llover sobre la ciudad la rabia de todas tus verdades juntas
rabia
Me ves, vienes, y es como si fuera yo un gran tacho donde depositas tus toxinas
Tus ideas baratas y mentirosas
Tus medias verdades
Tus intenciones
Tus falsas promesas
La idea de tu vida que a nadie interesa
Me envenena
Mira cómo despido líquidos mortales
Mira cómo escupo espuma por la boca y la nariz
Me amarro con una soga de impotencia
Al cuello
Para no morderte
Cuando me pulsa el cuello
Al ritmo de tambores cavernícolas
Muerdo el labio y respiro
Y pienso
Que si sonrío una vez más te irás pronto
Y todo esto pasará
una chance
Vomitar sobre tu boca abierta para dejarte claras mis ideas
Devolverte con creces lo que me das cada vez que te me acercas
Poder decirte no, no, no es así ni lo será
Poder dejarte en claro tus grandes equivocaciones
Pero no sucede
Se detiene.
Rueda la bola lejos de aquí, ya casi no la vemos. Se cae al abismo. Se perdió para siempre la oportunidad.
ciclón
¿Cuántas veces pensabas decirme que no?
Que sí.
Si mañana tardaras tanto como hoy jamás pararía de esperarte
Detente un día
Mírame
Deshazte de mí
Se pudren mis tripas
Cuento los días
Las horas verdes
Apesta todo a descomposición
Podredumbre
Las aves van a venir a comerse mis ojos
La muerte apesta ya a dos cuadras a la redonda
Despiértame mañana y dime que fue un sueño
Que tengo un techo
Que no lo perdí todo
Tus ojos marrones me van a salvar
Tu mirada cándida
Pura limpia
Tu mirada blanca
Ahí vienen las nubes grises
Corriendo
Míralas como nos ven a los ojos
Nos gritan
Estruendos que se atornillan en el centro de mi pecho
Sientes el agua
Escuchas el viento gritando tu nombre?
Te llama
No se va detener
Sácate los zapatos,
Entremos a las olas
No esperemos a que vengan por nosotros
El mar está furioso
Démosle algo de comer
