tree-par (poda de altura)

Portomarin










En la avenida de la Coruña había un pino, que le llamaban "pino de Piñeiro", un icono en Lugo, referencia para cualquier localización, solo hacia falta decirle al taxista "un pouco mais arriba do Pino". Avd de la coruña y el pino, un "matrimonio" roto hayer 26/10/2008 a las 15:10 horas. Fue podado y apeado de forma controlada hasta adquirir dimensiones y seguridad en su derribo. Tree-par (poda de altura) lo consigue en dos jornadas "festibas", en dos domingos para aprobechar la menor densidad de tráfico, ya que en determinadas ocasiones el corte de tráfico fue total debido al gran porte de algunas de sus ramas. Se le contaron 54 anillos, sus años con salud, hace un par de meses que comenzó a verse desmejorado, alguna rama comenzaba a dejar ese verde eterno cambiando a marron, mirando en su base se ve unas deposiciones (KK) de algun pegamento, silicona, que introducido, presumiblemente practicando taladros en su tronco y empujando ese veneno en sus entrañas le dierón una sentencia al pino en contra de su fornido porte y que fue la verdadera causa de su "obito"(muertell) .
Lo echaremos de menos pino, 54 años, 29 metros de altura, 3500 kg (aprox) Pino de Lugo, cuando lugo acababa en el Angel Carro el ya estaba aí, Garabolos es su historia, los vecinos del edificio colindante lo odiaban, casi seguro, pero lo echaran de menos de eso estoy seguro, cuando el sol sea implacable con esas ventanas que protegia con su sombra en el atardecer de todas las tardes, que alivio.
Tenía un cierto peligro una piña caida de esa altura uff pupa de verdad, por eso y ahunque solo por eso.....Chao pino chao.... TREE-PAR (poda de altura) trabajos especiales en árboles de muy dificil acceso que amenazan bienes publicos o particulares, cuando el arbol deja de ser "riquiño" y se convierte en una amenaza latente, aí esta TREE-PAR es la solución, trepar, podar y bajar las ramas con cordages, poleas etc. Es una opción a tener en cuenta, por economia, por que es imposible llegar con maquinas elevadoras, cestas, andamios, gruas, solo queda TREE-PAR (poda de altura) trepar al arbol que webos...... (fotografia Lobillo) SERVIGASA cuerdas, apeo, seguridad en altura, 662302227 (colaboración especial) la valiosisima ayuda del personal en "tierra" Maismar, Zalo, Santiso, Lobillo. Y los de TREE-PAR Pandozarco (seguridad forestal), Coyote (butelobike).

Material: (Servigasa) arnes, polea,cuerdas, croll, ID, puño, dynema, gancho coyote, tuba freno, ocho, tractel, tirolina, motosierras de poda y derribo (comercial Emilio), trepolines (ares y pacheco),palanca de apeo, cuña, carracas, etcccccccccc
SERVIGASA servicio galego de seguridad en altura, material, asesoria tecnica, lineas de vida, formación, EPI'S, contacto: nueve ocho dos 80 14 69 ó seis seis dos 30 22 27 ó www.servigasa.com

Miércoles 29 de octubre, 7 y 30 p.m.
CASA CULTURAL AMÓN

(250 norte del hotel Aurola Holiday Inn)

Presentación del poemario

PARA NO PENSAR
de Ricardo Marín
(Ediciones Arboleda)
Comentarios de Felipe Granados

Les esperamos
Tradicional copita de vino

Museos

leo en el blog del Sr. Tuerto que va a dedicar unos diez días a visitar el Louvre. (¿será cabrón, el tío?, pienso) y me muero de envidia, porque me encanta pasear por los museos, entrar un rato, salir otro, pasear alrededor, mirar a los turistas, casi todos con prisa, gozar de mis obras favoritas, descubrir las que no conozco y o las que quizá vi y ya he olvidado. Hay obras que he visto decenas de veces y sin embargo cada vez descubro un detalle distinto (debe ser que no soy muy observador) y eso me encanta.

Disfruto de los museos de forma casual. Voy cuando quiero y salgo, también cuando me apetece. porque eso de ir a un museo obligado debe de ser terrible. Imagino el típico plan turista de esperar la apertura de los Ufizzi a las 8 de la mañana sin que le guste a uno el Arte y me dan ganas de no volver a salir de España. Mira que tiene que ser duro para quien no adora a Botticelli o ansía ver la Batalla de San Romano. Y no te digo el planazo de perder un día de tu escasa semana neoyorquina pululando por las macrosalas del Metropolitan.

Ya le he dicho al Sr. Tuerto que dé recuerdos míos a la Libertad de Delacroix y a la Victoria de Samotracia (uff, como me ponen las mujeres que viven en ese museo). Incluso le he mandado un recado al Escriba ( no debió ser muy simpático en vida, pero hay que reconocerle unos huevos por seguir sentado con la que está cayendo ..., vamos que no se levanta ni para ligar con las chavalas citada ). Eso sí, fíjate con qué ojos les mira, oye ...

la sesión del día

Me dijo que las palabras me asustan. Que tengo que amistarme con ellas: Novio, enamorado, pareja.

Yo tiemblo y pataleo y ella dice que basta. Que por temor a la palabra pierdo de vista el concepto y entonces saco el asunto de mi vida y más o menos que, dice ella, me ando perdiendo de cosas buenas.

Novio: hombre que está obligado a hacer lo que yo quiero. Siempre.

Enamorado: chico de 15 años que hace más o menos de todo para tener sexo únicamente.

Pareja: situación agobiante y alterante en la que dos personas están encerradas para siempre en un cuarto blanco de dos por dos metros.

Eso es lo que pienso de cada una de esas palabras.

Lo que yo imagino cuando ella me pregunta qué quiero de una relación es un jardín gigante, con playa al final. Un avión al norte, un auto al sur. Caballos al este y al oeste unas buenas zapatillas para salir corriendo por si todo eso no ha sido suficiente.

No me parece tan descabellado. Mientras tanto ella dice que me va curar. Vamos a ver quién gana.

encontrado, casi olvidado. rescatado.

sabediosdecuándoesesto. peroes.

1. 

En cunclillas. Respirando, mira al suelo, cuenta 3, cuenta 2 y uno.

Levanta la mirada, fija el objetivo y sale, como una bala lanzada con la mano, una piedra, pesada pero avanzando. El aire casi no mueve su pelo, el esfuerzo se refleja en su rostro, de lejos no se entiende, si no hay viento en contra, si no hay obstáculos, por qué le cuesta tanto. Y allá va, avanza un poco, la roca pierde fuerza, le gana el peso, la bala sin propulsión no llega muy lejos, y enfrenta a una pared que lo detiene. De cara contra el muro el personaje se rompe un diente y se magulla el maxilar.

Cae de espaldas, el cielo se acerca y se aleja, se dice a sí mismo que estuvo bien el intento. Tarde o temprano derribará el muro.

2.

Vienes a buscar duendes aquí. Crees que están debajo de mi cama, esperando a que te asomes, levantes la sábana y les sonrías para que ellos te hagan una demostración de magia pura y verdadera. Te asombren, te hagan creer.

Vienes a buscarlo aquí porque no te cuesta trabajo, porque es fácil, porque siempre va estar ahí y nada va cambiar. La cama lo va acurrucar, lo va abrigar y él va estar cómodo y aguardando. El duende, que tiene la cara que quieres, es del tamaño que más se acerca a lo que crees, sonríe cuando lo deseas, y es tan parte de ti como tu nariz o tus orejas.

Yo no soy nadie para decirte si existen o no. Y no es una crisis de ilusión, no es que mis sueños se estén rompiendo, no es que esté cambiando lo colores por el blanco, el negro y el gris. Pero este duende en particular, mi duende, sólo aparece para mí. Si lo quieres ver vas a tener que decirlo, vas a tener que hacer el pedido con los ojos cerrados y las manos extendidas. Vas a tener que regalarme una flor.

lo que hicimos con eso

Hicimos un bulto con eso, lo metimos en una bolsa con nudo y allá se fue. Pudimos haberlo tirado al mar pero decidimos que se fuera pa la tierra.

Está enterrado debajo de un montón de hojas húmedas polvorientas. Pegajosas. Está todo bien despedido y a punto de ser recordado como pasado.

Se dijo una pequeña bendición, eso sí. 

Los objetivos del milenio

Cuando la crisis golpea, lo primero que hacemos es apretarnos el cinturón, y prepararnos para ahorrar. Nos dedicamos a prescindir de chucherías varias y eliminamos los gastos superfluos. Lamentablemente, uno de esos gastos prescindibles suele ser la “limosna”, esa pequeña, e insisto en el calificativo “pequeña”, parte de nuestro patrimonio que algunos, e insisto también en eso de “algunos” ofrecen a quien carece de medios para alimentarse, vestirse o educarse. Ahora, con la excusa de la crisis, si esa contribución se redujera, la esperanza que lanzamos a África o Sudamérica en forma de maná limosnero se acabaría y a mucha gente no le quedaría nada, ni siquiera esperanza.

Algunos dirán que mi miedo es injustificado, pero razones hay de sobra para mosquearse. Hoy hemos celebrado la manifestación anual convocada en Madrid por Rebélate contra la Pobreza y como siempre hemos acudido cuatro gatos (bueno esta vez alguno más, lo mismo éramos cinco). Y es que el “buenismo” no está de moda. Oigo declaraciones rimbombantes de vez en cuando, pero luego cada uno vuelve a su casa y se olvida de los que agonizan fuera de nuestras fronteras. Algo parecido a lo que les pasó a los líderes mundiales hace ya casi 10 años, en Septiembre de 2.000. Entonces, los representantes de 189 países lanzaron en Nueva York una declaración que contenía los ocho Objetivos de Desarrollo del Milenio. A saber:

Objetivo 1: Erradicar la pobreza extrema y el hambre.
Objetivo 2: Lograr la enseñanza primaria universal.
Objetivo 3: Promover la igualdad entre los géneros y la autonomía de la mujer.
Objetivo 4: Reducir la mortalidad infantil.
Objetivo 5: Mejorar la salud materna
Objetivo 6: Combatir el VIH/SIDA, el paludismo y otras enfermedades.
Objetivo 7: Garantizar la sostenibilidad del medio ambiente.
Objetivo 8: Fomentar una asociación mundial para el desarrollo.

Quizá los llamaron así no por haberse enunciado en el año que finalizó el milenio, sino porque iban a tardar al menos 1000 años más en hacerse realidad. Cosas de políticos. Seguro que ese día cenaron bien.

Castiñeiro cut

En las proximidades de Villalba necesitaban de nuestra destreza...Un castaño situado entre dos lineas, una de alumbrado y la otra de telefono, no dejaban forma de poder apear el ejemplar, sin bajar cada rama controlada a polipasto y freno. Nos encaramamos al árbol a las 5:00 pm a las 8:30 pm terminado. En turnos de hora y media + - nos repartimos el trabajo en tierra y el aereo....Somos VICEN-TREE, COYO-TREE, MIRO-TREE, como los tres mosqueteros cuando trabajamos juntos nos hacemos llamar CUT-TREE, suena "cutre" pero si lo "sajonizas" suena muxo mejor....para mejorarlo cuasi refinitivo TREE-PAR.....viiiiiiiin

Despedida de soltero

Un lugar con playa. Viaje relámpago desde Madrid con otros cuantos atunes más. Viaje animado, gente nueva y otra no tanto, sitio distinto. Excusa: uno que se casa.

Viernes:
Carretera y manta. Reparto de habitaciones ya con la cerveza en la mano. Cenad rápido que se acaban las copas. Marcha, marcha. ¿Diossss pero cuántos años tiene esa mocosa? Vámonos, que creo que aquí a los de más de 30 palos los matan (no hay ni uno). No, waiter, de la botella sin etiqueta no, que vomito. ¿Y el novio? mírale, tan de puta madre está. Vamos a otro laoooooo ¡qué amigos más de puta madre sois! cuidao que pisas a ese tío. Bum, bum, bum, Red Bull. O sea que esto es un "después de horas" de ésos. Sí, sí, ya puedes contar que has estado en uno, pero … ¡espabila! que te duermes. Bum, bum, bum … qué mareo… ¡Coño! Si ya amanece. ZZZZZZZZZZZZZZZ.

Sábado:
Qué bonito el sol por la mañana. A mi me duele el melón. ¡Y a mí, no te jode!. Cojones, quieres dejar de enviar mensajitos a tu novia. Paella sin gambas ni ná. ZZZZzzzzzzzzz otra vez, pero ahora sobre la arena, en la playa. Descansa que queda otra noche. Más paella, ahora con gambas. ZZZZZZZZz, ¡tío, pero si es la primera! Mi hermano se encuentra a alguien de Madrid, cómo no. Eso, eso, alcóhol con etiqueta que soy el de ayer. Primera baja, se le llevan las mulillas al hotel. La gente aplaude. Exaltación de la amistad, again. Esssse novioooo. La leche, llevo cinco. Aún no ha amanecido pero las farolas parecen soles. Voy ciego.

Domingo:
ZZZZZZzzzzzz, ¿qué hora es? Pom, pom, pom, limpieza de habitación. Esta tostada sabe a pescado. ¿Una cervecita? Pa levantar la resaca, chavales. Abrazos. Nos vemos en Salamanca el día de la boda. ¿Y las fotos? ¿dónde están las putas fotos?

ja, ja, pues eso. El diario anterior fue de la despedida de Sato el año pasado. Este finde la del Chato TxeMari. A ver si nos superamos ...

otra vez él

A veces lo extraño desde el fondo. Desde mi mismísima conexión con el cosmos. Desde mi tomacorrientes interno. Lo extraño completamente.

Lo extraño con pasión, sin ansiedad, con completa convicción y placer.

Me detengo un momento, cuando ocurre que lo extraño, y me dejo tomar por esto que es como la resaca de todo lo que pasó, de tanta vida junta. Son segundos, pocos, en que una marea empieza por mis pies, y sube tibia por mi cuerpo hasta llegar por debajo de mis ojos. Y ahí se queda. Sin mojar nada. Y desaparece.

El oculista me dijo que mis ojos andan faltos de lágrimas. Yo sé que esa es una condición destinada a cambiar, a desaparecer. Me rehúso a adjudicarle semejante estado a mi edad cronológica. No lo acepto.

 Mi receta diría algo así como “busque usted algún tipo de confrontación con la realidad y emotive sus ojos”. Algo debe estar por suceder (lo deseo, lo espero, lo pido a lo que queda del año) algo bueno, que regrese mis ojos a la normalidad.

(Extraño llorar mientras lo extraño)

***

No tengas prisa, en verdad no tenemos que llegar a ninguna parte.

falta poco para 28

Te veo todo blanco pedazo de tiempo delante de mí y no tengo cómo mancharte de algo que tenga aunque sea un ligero sentido.

Como anda todo quieto y tranquilo como aguita en un vaso relajado, pues que el único viento que sopla es el de mi respiración. Y sin viento no se avanza, ni para la izquierda ni la derecha. Pasaron las ballenas debajo de mi bote y me dejaron una carta que no debo abrir todavía.

Primero lo primero, me dijeron, y ya tengo los lentes puestos y asumidos y veo mejor. Entiendo mejor, las letras no se juntan, dijo el doctor, mi doctor, nuevo pero viejo, mío, porque me hizo serios descuentos. Mi doctor flaco, alto y pelado, de barba. Mi oculista. Mis ballenas. Mi pedazo de arena y de mar. Mi bote, y mi respiración.

Puse una película a correr ahora, y me llevó en tren entre colores de la vida y maletas de Louis Vuitton que algún día copiaré.

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Hasta que tenga nuevas maneras de juntarlas no se habla más de este asunto con palabras.

No decirse la verdad
para comerse el alma
en las esquinas
es decirle al aire
que se inventan relojes
para retrasar el tictac
acelerado de la muerte.

Smilies

Hoy voy a hacer publicidad de otro blog. Se llama “Faces in Places” y se dedica a encontrar rostros en los sitios más insospechados. No sólo en un árbol o en una roca, o en una nube, que eso está muy visto, sino en cualquier lugar u objeto.

Lo que más me ha gustado es que casi todas las caras sonríen. Debe ser por eso por lo que no hay ninguna foto de Mariano Rajoy o de Maria Teresa Fernández de la Vega, je, je. Bueno, no me meto más con ellos, que yo tampoco soy el doble de Adonis (aunque sí sonrío y mucho)

Hay va el enlace. A ver qué os parece. El blog admite colaboraciones, así que si tenéis alguna foto de este estilo, podéis enviarla para que os la publiquen:

http://facesinplaces.blogspot.com/

Si es que no me entero

A ver si me lo explica alguno que sea más listo que yo, uno que haya estudiado ingeniería, o mejor, uno que haya ganado una oposición, eso es.

A ver, o sea que me decís que si no hay ganado, sube la carne, nos quedamos sin proteínas y morimos.
Y también me decís que si hay ganado, entonces las vacas se tiran demasiados pedos, se incrementa el efecto invernadero y morimos otra vez.
Si hay agricultura, que si tal …
Si hay …

Y no me entra en la cabeza. Hubo un tiempo en el que los árboles medían más de cien metros y el campo estaba lleno de dinosaurios, que ríase usted de un pedo de dinosaurio … por no hablar de las cagadas, claro, vamos que cómo debía estar el campo ... Y parece que vivían todos muy bien, y muy a gusto, hasta que un meteorito o un alienígena borracho que estrelló la nave, lo jodió todo.

Va a ser o que los que molestamos somos nosotros, o que va a tener que caer otro meteorito para poner todo en orden …

Acompañada de tres de las ilustraciones y nueve de los poemas que conforman Preguntar el aire, Alfonso Chase publicó esta reseña el pasado sábado 13 de setiembre en La Prensa Libre:


Germinal

Año II No. 83
Alfonso Chase

Byron Espinoza (1979), es tan joven como la vida misma renovándose y su biografía se reduce a intentarla vivir con plenitud. Y al haber editado antes varios libros de poemas que, de alguna manera, exponen su deseo de irse transformando alrededor de su palabra, manifestando una labor de auténtico poeta, conforme supera los diferentes textos hasta casi ya ser él mismo, despojado de influencias, o límites retóricos, que lo puedan encerar en generaciones o sectas, aunque en su bibliografía, que no biografía, admite pertenecer al extraño grupo: Subterráneo Gremio de Escritores, que puede bien ser una fantasía o, simplemente, una licencia poética.

Su poesía es cálida y libre. Parte de postulados ignotos donde el surrealismo se hace presente pero permanece anclado, en buena hora, a la realidad circundante al poeta, lo cual le hace crear belleza, acción, ingenio y esa ternura en donde los poetas, relativamente jóvenes, aceptan emocionarse para darle unidad a la mente, buscando la perfección de decir lo que se siente y no sólo lo que percibe. “Preguntar el aire”, extraño y bien dispuesto título de su último libro, nos sirve para preguntarnos, nosotros, quién es este poeta y el por qué de su propuesta, que denota la madurez que se le advierte, pero sin dejar de lado esa parte del todo esencial que encontramos en el eco de indagación, de pregunta, que se revela en la mayoría de los poemas de este libro. Y que se responde el lector con los elementos que le ofrece el escritor, que de sucesivas maneras uno va encontrando para preguntar, no sólo al aire, sino a la vida, a los objetos, a los espejos, a los muebles en reposo o animados, el sentido del estar allí, e incorporarse al poema y ser con él la sustancia activa de escribir. El elemento más hermoso este libro es el saber escribir con el cuerpo, con la sangre, con el ánima vital, y trascender los límites formales de la literatura para crear el poema, con una percepción que incorpora la inteligencia, el oficio, la búsqueda y amor por el arte de la poesía. La edición es bella. Pulcramente editada, con fantasiosas ilustraciones de Julissa Morales, hecha una, y consustancial, con la materia verbal del libro.

Uno de los mejores libros que se han publicado este año. Un poeta que sobresale por sí mismo. Hecho uno con el aire que flota, más allá de su inasible sustancia.

Y con una concisa e inteligente presentación de María Bonilla

cuestión de espacio

Está todo apretado adentro, se acaba el espacio pero igual todo sobra. Si se fuera todo lo que no importa no quedaría nada.

la novela

¿cuándo se le va quitar a todo este airecito de novela que me tiene tan de mal humor?

prEgUntO...

¿un día me voy a despertar y este filtro nubloso no va estar más? 

¿y cuando salga a la calle los peinados habrán vuelto a la normalidad y nadie volverá a gritar? 

¿se puede acabar esto de las malas las buenas los galanes y los mejores amigos con secretas intenciones?

¿cuándo van a renunciar? ¿cuándo es que se quitan el maquillaje y se regresan a su casa?

queseacabelanovela.

queseacabelanovela.

ya está.

cambiemosdecanal.

mucho tiempo después

  dar un par de volantines sobre el jardín >>> mojarme el pantalón >>> ensuciarlo de verde pasto.

 

>>>pararme de manos > >que mi pelo no me cubra la cara completamente >>> que no me duela la cabeza y que no se me caigan las monedas. 

>Que mis brazos no se rindan tan pronto pero, básicamente, que mi polo no se venga para abajo y quede con las tetas al aire <<<<

 

 

Las discos de pueblo

El invierno en el que cumplí los 16 años y mis padres decidieron que ya era tiempo de dejarme llegar tarde a casa, me di cuenta, amargamente, de que la mayoría de mis amigos de Madrid no tenían el mismo privilegio. Supongo que mis padres, al ver que seguía llegando a casa a las 11 de la noche, pensaron que era un tío formal y se alegraron de haberme dado tanta confianza. Snif. Volvía porque nadie más se quedaba.

Por suerte llegó el verano y las vacaciones en el pueblo y la situación cambió. En mi pueblo no hay, ni hubo nunca, una discoteca o siquiera un pub donde bailar y oír música, así que íbamos a un pueblo cercano, Navafría. Ahora el desafío ya no era poder quedarse tarde o no. El desafío era simplemente conseguir salir del pueblo. Navafría está a 8 km y los coches escaseaban. Casi siempre conseguíamos que alguno de los “mayores” (los que tenían cinco o seis años más y que hoy pasan los 40) nos llevaran amontonados en plan vagón de ganado. Seis, siete en cada coche. A veces tumbados por si nos paraba la Guardia Civil.

El regreso era peor. Los coches iban regresando según avanzaba la noche, y claro, no apetecía volverse tan pronto. Total, que la mayoría de los días acababas volviendo al pueblo en coches de borrachines que apenas conocías o con algún alma caritativa que te recogía en la carretera después de haber andado varios kilómetros. Esos días la borrachera se pasaba viendo amanecer.

Y al día siguiente, comentar la jugada, que si me entro ése o aquél. Que vaya castaña llevabas, que si tal y cual, y que todavía queda el sábado … fines de semana de 48 horas de juerga. Qué aguante teníamos. Cualquiera lo diría, ahora que algunos se duermen al segundo cubata en el Freddy.

Lo que no cambiaba nunca era la música. Durante los diez años que estuve saliendo a Navafría casi todas las canciones fueron españolas y más o menos funcionaba en este orden, siempre igual, noche tras noche:

Con canciones como “Sobre un vidrio mojado” de los Secretos comenzaba el asunto. A esta hora todavía se podia hablar (e incluso vocalizar algo)



“Tócala ULI”, de Gabinete o alguna de Loquillo solían abrir el fuego rockero




luego venían “Cielo del Sur” de La Frontera y “Mediterráneo” de Los Rebeldes con el toque rockabilly de cada noche:






Cuando sonaba el siguiente “temazo” yo ya llevaba seis o siete cubatas y tocaba hacer el animal en una pista llena de tíos tan borrachos como un servidor: “Pandilleros”, de Dinamita pa los Pollos, ese grupo mítico …




“Sabor de amor”, de Danza Invisible no fallaba ni una noche, y la cantaba toda la pista . La gente lo daba todo porque sabían que el asunto se acababa. Era la hora de los micrófonos invisibles que todo el mundo llevaba en una mano. En la otra el cubata, claro.



Y para cerrar, como no, una lenta en la voz cascada de los Burning: “Otra noche sin ti”

Tiempos difíciles

No se conocieron hasta que la muchacha cumplió 15 años, y eso que en la aldea vivían poco más de 500 habitantes. Cada uno en un extremo del pueblo, él habitaba en el molino que había junto al río y ella cerca de la Iglesia, en el centro de la aldea. Además, él tenía casi tres años más que ella y nunca antes se había fijado en aquella delgaducha pecosa..

La cosecha casi había terminado y los días, largos, invitaban a pasar la noche en la plaza, riendo y bailando al son de la gaita y el tamboril. El muchacho andaba ya por los corros de los hombres desde hacía un par de años. Mucho vino, grandes risotadas, miradas indiscretas hacía las muchachas solteras. También ellas bromeaban, más quedamente, sobre ése o aquél. Aquellas fiestas de Julio descubrieron que dos pares de ojos se imantaban irremediablemente entre la muchedumbre, fijos unos en los otros y despreocupados del resto de sus sentidos.

En pocos días recuperaron el tiempo perdido. El pueblo menguó sólo para ellos, y sus cuerpos se convirtieron en sombras uno del otro. Él se refrescaba en la fuente justo a la hora que ella hacía la aguada. Ella atravesaba la era dando un rodeo desde su casa, sólo para pasar junto al cerrado donde el chico y su familia recogían los últimos restos de la reciente siega. Una mirada bastaba para que el corazón ardiese todo el día.

De familias pobres ambos, no había impedimentos familiares para que la cosa terminara en boda una vez que él regresara del servicio militar. Dos años, que parecían eternos, pero que fueron corriendo tan rápido como las docenas de cartas, ligeras de letra pero cargadas de pasión que fueron y volvieron hasta los lejanos cuarteles.

La guerra alargó la ausencia, y cuando el chico volvió ella ya era de otro hombre. Arreglos entre familias para sobrellevar tiempos difíciles. Sus padres no compartían su pasión por aquel muchacho que combatía lejos, y la voluntad de la muchacha nada tuvo que oponer a la necesidad de la familia.

Una tarde de Septiembre, las copas de los álamos que crecen a la entrada del pueblo saludaron el regreso del hombre. Hacía años que se había enterado de las malas nuevas pero las cartas no habían cesado, ni tampoco sus sentimientos. A estas alturas ambos sabían que el recuerdo de aquellas caricias juveniles les acompañarían toda la vida y, con determinación, cerraron a cal y canto sus almas.

Él nunca gozó otros besos más que los que cada noche paladeaba en su recuerdo y ella continuó despertando, día a día, con la ilusión de encender sus cada vez menos furtivas miradas. Los encuentros casuales siguieron sucediéndose, como si nada hubiera pasado, y hasta ahora, cuarenta años después, estos novios eternos no han dejado de verse ni un solo día. El mismo candor, la misma alegría en los ojos no se ha consumido con los años, pues todo es mucho para quien poco espera.

Suelo verlos a mediodía, cuando el sol más aprieta y los viejos disfrutan la sombra del soportal frente al ayuntamiento. Ellos siempre se sientan juntos, silenciosos, tan ajenos a todo como aquella primera noche en la plaza. Y podría jurar que hay una especie de vereda entre sus ojos, como si no pudieran despegarse unos de los otros …

Mi mundo. Mi aire.
Mi fuego. Mi muerte.
Cada neurona
cada fragmento
de esa luz necesaria
para esconderme
en oraciones.
Mi locura.
Mis dudas
y todo lo adecuado
para sentir que soy.
Ausencia.
Sólo polvo
en manos de la poesía.
Mi Poesía.

Sansadurniño-Piugos

Dos reportages dedicados al trabajo, artesania y seguridad de los trabajos forestales. En Lamas ( sansadurniño ) nos explayamos en un estand acondicionado a tal efecto.
En Piugos apeo de un carballo procurando no causar desperfectos en los árboles lindantes ni en el cierre de la finca..... Se apeó controladas cada una de las ramas, dejando el tronco para, mediante una experta intervención haciendo una "bisagra" perfecta, enviarlo en la dirección planeada, el tronco con una exagerada curvatura hacia el Este se le proboco la caida acia el Norte.... 11:30 a 15:30

¡Qué pena!

Los comentarios del artículo anterior me han hecho reflexionar en que hemos pasado de la obsesión por el "olvido histórico" a una obsesión aún mayor por la "memoria histórica".
Me educaron tras la muerte de Franco y, sin embargo, nadie me habló de la guerra civil en el colegio. Todo lo que descubrí en el instituto fue que el "alzamiento" se produjo un 18 de julio y la "victoria" un 1 de abril, tres años más tarde. Aparte de eso, sólo conocía algo de la guerra a través de la película "Por quién doblan las campanas" basada en la obra de Hemingway, corresponsal-turista durante la Guerra Civil. Quizá esta falta de formación se debía a que los libros de texto dedicaban pocas páginas y siempre al final del libro. Quizá.

Luego me fui enterando, a través de otras películas que hubo una batalla en Guadalajara, donde murieron más de 1.000 italianos ¿?, y gracias a la serie de la "La plaza del Diamante" me enteré de que la mayoría de los soldados republicanos no eran sino milicianos mal armados. Los kioskos estaban llenos de tebeos de "Hazañas bélicas", "Zona de combate" y similares, pero sus protagonistas siempre eran alemanes, ingleses o americanos. Ni rastro de la Guerra Civil.

Hoy sé lo que cuentan los libros de Historia. Libros de todos los colores, cada vez con menos contradicciones y con una verdad común: medio millón de muertos y otros tantos exiliados. Todavía me dan náuseas cuando alguien, en medio de alguna discusión política, suelta eso de que estamos en ambiente "pre-bélico". ¡Qué sabremos nosotros de eso!



Leer los nombres que aún hoy aparecen en la puerta de las iglesias me apena tanto como los descubrimientos de fosas comunes o la exhumación de pobre gente en cunetas perdidas. Todos ellos, gente común, gente inculta, carne de cañón, pagaron con sangre la soberbia de otros que sólo supieron del frente por los periódicos.

Sólo puedo culpar de la guerra a las “élites” de ambos bandos. A los jefes sindicales cegados por el fulgor de la revolución soviética, a los obispos temerosos de la “hidra roja”, a los terratenientes asustados por los crecientes derechos de la clase obrera, a los políticos anarquistas y socialistas obsesionados por dar la vuelta a la tortilla de la propiedad, a los militares que deseaban restablecer "el orden".

¡Qué asco!

Saber que no me caigo
a pesar de los rituales.
Que no me rompo
en mitad de las peceras
y que la música brota hoy
del mar y sus jardines
es como asomarse al viento
y respirar voces de agua
e insomnio.
Toneladas de cansancio
envueltas con la piel de los ángeles
para emitir sonidos
con un tiempo determinado
para las pupilas del dios de los espejos.

"In memoriam"

Aquéllos que no hemos sufrido el asesinato de un familiar difícilmente podemos imaginar lo que sienten los afectados. Tampoco nadie puede cuantificar quién sufrió más, si la hermana de una mujer apuñalada por su marido, el padre de un asesinado por ETA o los hijos de un hombre fusilado en una cuneta hace muchos años. Algún insensato aventurará si un asesinado valía más que otro o si incluso, se lo había “buscado”. Para mí todos son iguales y tienen en común sobre todo que su fatal destino fue decidido por otras personas sin escrúpulos y desde luego sin ningún derecho atribuido por el Estado.

Las otras víctimas, las familias, viven el resto de su vida sin su ser querido, pero al menos con la esperanza de que el matarife responda ante la ley. Por suerte, en la actualidad es raro que prescriba un delito de asesinato, pues el plazo de prescripción (20 años) se interrumpe cuando hay un procedimiento judicial abierto, y las más de las veces el delito es investigado y el asesino capturado.

Por desgracia no siempre ha sido así y la mayoría de los asesinados del siglo XX no han encontrado justicia en nuestro país. En España nos encontramos en una situación singular respecto a los asesinados por partidarios de los sublevados en la Guerra Civil. Normalmente deberíamos aceptar que desde entonces han pasado ya casi 70 años y que los delitos de asesinato han de estar prescritos. Punto y final desde el punto de vista legal. Pero, ¿y desde el punto de vista de la JUSTICIA?. Desde la Guerra Civil hasta ahora ninguno de esos delitos han sido investigados por el Estado, ni sus culpables perseguidos, ni siquiera ha habido una amnistía general declarada por el Congreso.

El gobierno actual, en una chapuza histórica sin precedentes, aprobó en la pasada legislatura la Ley de Memoria Histórica, poniendo los derechos de los familiares como excusa para sacar un legajo sin contenido y de eficacia propagandística muy discutible. Si de verdad quisieron resarcir a las víctimas tenían que haber asumido las tareas de encontrar a los muertos, de darles sepultura donde sus familiares eligieran y de resarcir a las familias con las indemnizaciones correspondientes. Nada de esto se contempla en esa “ley”. Sólo humo.

Pero el circo sigue, superándose número a número y esta semana, dando una nueva vuelta de tuerca al ridículo de nuestras instituciones, el antes juez y hoy justiciero Baltasar Garzón ha utilizado la autoridad de la Audiencia Nacional para requerir información a varias instituciones sobre el paradero de los asesinados en la guerra. ¿En base a qué ley, a qué legitimidad, se mete la Audiencia Nacional en semejante charco? Nadie lo sabe, pero lo peor es tener la certeza de que, el numerito tan sólo servirá para remover la memoria de unos cuantos abuelos, dándoles unas esperanzas que terminarán en papel mojado.

Yankees

Dice un amigo que le da igual quién gobierne en Estados Unidos, pues según él, tanto demócratas como republicanos no son sino simples corrientes de opinión dentro del mismo partido, el partido de los “americanos”.

Estoy un poco de acuerdo con esa tesis, pero conviene echar un vistazo al perfil de los candidatos para ver si los contendientes se parecen mucho o poco:

* Republicanos:

Candidato a Presidente: John Mc Cain, carrera militar como
piloto de caza, hijo y nieto de almirantes estadounidenses. Tiene 72 años.
Candidata a Vicepresidenta: Sarah Palin, antiabortista,
partidaria de enseñar la teoría creacionista en las escuelas, defensora de la
libertad para tener armas de fuego y pro-pena de muerte.

* Demócratas:

Candidato a Presidente: Barack Obama, hijo de un keniata e
hijastro de un indonesio. Novato (senador sólo desde 2.004). Tiene 47 años.
Defensor del diálogo antes de las armas y de la política exterior consensuada
con Europa.
Candidato a Vicepresidente: Joe Biden, lleva 36
años como senador. Experto en política exterior y libertades civiles. Se dice
católico y a la vez es defensor del aborto. Apoyó la guerra de Iraq en 2.002
pero desde hace dos años exige la retirada.

¿Seguro que es lo mismo que ganen unos que otros?

Con los cinco sentidos en Collado

Despierto y oigo a los pájaros. A mí cerebro urbanita le cuesta ubicarse ¿es ya domingo? Cae el agua de la ducha. Definitivamente no estoy en la ciudad. El agua huele ligeramente a río y no quiero salir de aquí. Cierro el grifo y entro en mi habitación. Es tan grande como mi salón de la ciudad. Adoro la aldea. Abro el cajón de la cómoda y ahora el olor que me llega es de la madera nueva. Bajo las escaleras, beso a la abuela y le doy los buenos días a gritos. No estoy seguro de que aún así me haya oído, pero ella responde pausada con alguna fórmula ya oída mil veces. Sonrío. Oigo el pitido de la cafetera y busco la cocina. Mi madre con la sonrisa de oreja a oreja. Esto también lo he visto una y mil veces. Besos de nuevo.

Echo de menos el diario y salgo a buscarlo. El sol todavía remonta desde el Este y hace fresco en el pueblo. Ando deprisa y aún así me paro cada cien metros para hablar con alguien. Los huertos, el tiempo, los críos, qué tal la familia. Bien gracias y vosotros.

Entro al bar y voy directo al estante de los diarios. Miro las cabeceras, El Adelantado, El Mundo (puag), La Razón, Marca ... Hojeo el ABC y leo un par de columnas. Qué bien escriben estos tíos. Ya podían aprender los demás. Bah, no me apetece pensar. Cojo el AS y pido un café con leche, en vaso grande. Aún tengo las manos frías y disfruto rodeando el vaso con ellas. Ponme un par de rosquillas, César. Estoy seguro de que sonríe mientras me voy hacia la mesa de siempre, la más iluminada. Este chico siempre sonríe, debe gustarle mucho su trabajo.

Leo despacio, saboreo las rosquillas. Uhmm. Me comería ocho. Media hora que pasa volando. Me voy del bar aún con el gusto del café en el paladar y con el periódico bajo el brazo. Aún quedan un par de horas para que los amigos aparezcan en el otro bar del pueblo. El embrujo de la caña y los torreznos aún no planea por Collado. Toca paseo por la sierra, lento primero, acelero después para llegar a alguna meta perdida. Ahora sí pega el sol. Es la hora en la que huele a campo, sin más. Quizá a algo de aroma del poleo al pasar un riachuelo o de retama al bajar entre los robles.

Miro al sol. Otra vez lo mismo que ayer. Son casi la una y no me apetece bajar del monte, pero mis amigos ya deben estar en la terraza tomando la primera. Sería un pecado que me echaran en falta. Llego y como siempre, soy de los últimos. Cuento vasos vacíos y pido cerveza y refrescos y por supuesto, los pinchos. Torreznos, tortilla, costillas, qué maravillosa costumbre esta de dar un pincho con cada bebida.

Como siempre también soy de los últimos en irme. Las tres y sin hambre, paseo hacia casa con los amigos que viven en esa parte del pueblo. Hace mucho calor y al entrar en casa parece que la sombra haya caído de repente. Parece mentira que en unas horas tengamos que ponernos los jerseys o los forros polares. Qué clima el nuestro.

vuelta a la rutina

se acabaron las fiestas de Collado, se acabaron las vacaciones. Acaba de terminar el encuentro de vuelta de la Supercopa y el Real Madrid gana 4-2. Partido vibrante y buen broche final para las magníficas vacaciones que he disfrutado este año.

Mañana regreso a la oficina con las pilas muy cargadas. Si los quince días en Alemania fueron fabulosos, las fiestas del pueblo no se han quedado atrás. Ha venido mucha gente al pueblo, las orquestas han sido buenas y el clima no nos ha machacado demasiado (algunos años bajamos de 5 grados). En cuanto me las manden, colgaré alguna foto en la galería lateral.

Estos días nos hemos reído mucho en familia y además,¡por fin comenzamos con las obras de la casa! Ya la están derribando estos días y aunque me da pena ver cómo desaparece el hogar de nuestra familia en los últimos cien años, ya sólo pienso en la construcción del nuevo edificio. La casa vieja estaba tan deteriorada que no hubo otra opción así qué, no miremos atrás y pásemos página.

Está claro que somos unos privilegiados. Reímos y vivimos. La catástrofe del otro día debería enseñarnos, si no lo sabemos ya, que no necesitamos más que la vida para ser felices. Y desde luego, Collado Hermoso es un buen lugar para vivir esa vida.

Collado en fiestas

hoy comienzan las fiestas de Collado Hermoso, y estáis todos invitados a una parrillada esta noche en la plaza del pueblo. Entrada libre, chicos. Lo único que se exige es que vengáis abrigados porque me da que nos vamos a pelar de frío y el Ayuntamiento no se hace responsable de las pulmonías de los turistas. Sólo damos panceta, sardinas, chorizo y sangría. De aspirinas nada de nada.

Hablando de frío, estoy dando vueltas a cambiar la foto de cabecera del blog. No parece que pinte mucho la nieve en esta época, pero claro, quizá debería haberlo hecho antes porque aquí el invierno comienza en un par de semanas. "En Agosto, frío en rostro", dicen por estas nuestras montañas. Los visitantes incautos pueden dar fe. Hace cuatro años tuvimos 1 grado el viernes de fiestas y 2 el sábado. Aquí no parece haber llegado aún el cambio climático. Menos mal que los lugareños tenemos montones de jerseys de lana para prestar. ¡Animaos!

Para colgar el post me he acercado un momento a la gran capital, Segovia, para conectarme a Internet. No tengo acceso en el pueblo y de momento el consistorio no se estira para poner un "hot spot" de libre acceso para los collalbos y visitantes varios. Amos qué. Por la publicidad que le hago al pueblo con el blog podrían tener la delicadeza ... digo yo ( a ver si hay suerte y lee este post el alcalde ).

Bueno chicos, mañana más. Me voy a comer a Valsaín, que un par de lectores (un tigre y un portugués) se han escapado de los Madriles para comer hoy conmigo, y no quiero llegar tarde. Byeeeeeeee.

Pandozarco

Una ruta depotivo-gastronomico-festiva para este vran, fue de vicio, el sendero casi cerrado a Balouta nos hizo portar un poco las maquinas, despues de Balouta al Pico Surcio subida al sol justiciero, luego llano y bajada a Pelliceira, su fuente fria muy fria repuso nuestro nivel hidrico....bajada a Rao, veloz peligrosa por eso, en las zonas rapidas es donde dan las mejores ostias....Axterix picho dos veces de a Pelliceira a Rao, reparado continuamos a Poso, sendero guapo a Murias con algo de subida no ciclable, e decir de portar.... Al llegar a Murias tambien llega Merche, la encantadora (de serpientes) "serpientes" si eso......por aí van los tiros.
De Murias a Pandozarco subida para disfrutar Lobillo, Migueliño, Maismar, Pandozarco, Zalo, Coyote. Duchas o mas bien baño en la pia, fuego, cena, banderas, cafe,ginbes, y bajar a la verbena.
Objetivo catalanas, despues todas fueron del pais, las catalanas no se dieron a conocer......As mulleres son pra amalas, non pra entendelas.....
Video de interes TREPA localizado últimamente http://mx.youtube.com/watch?v=BuxSwlwPIfU&NR=1

alguien que anda por ahí

Es jodidamente hermoso y tiene la mirada algo vacía. Como si en verdad estuviera pero ni tanto, siempre algo lo tiene sacado de aquí. A veces se queda mirando a la nada y ese vacío parece llenarse y desaparecer. Pero luego parpadea, y su vida entera vuelve sobre él y ahí está ese espacio en blanco llenándole el corazón de incertidumbre otra vez.