Por comparar ...

... os diré que vivir en un "pueblo" como Alcobendas o vivir en un pueblo como Collado tiene alguna que otra diferencia. El primero se pasa de pueblo y el otro no llega a aldea. Decían los de por aquí de toda la vida que Alcobendas era una villa, casi una ciudad, y al final resulta que han dado en el clavo. Debemos ser ya 80.000 ó 90.000 habitantes. Aquí un vecino es un tío al que te encuentras una vez al año y el resto son desconocidos. En Collado sólo hay vecinos, el resto son "forasteros".

Y es que esto de vivir en un "pueblo" desafía a la lógica y aún a la física. Un ejemplo, en Alcobendas, para recorrer la media hora que hay hasta casa de mi familia, tardo 20 minutos (vamos, que voy andando a toda leche). En Collado, para recorrer los 300 metros que hay del bar a mi casa no bajo de los 20 minutos. A ver, cómo voy a pasar ante un paisano sin saludarle, preguntarle por su familia, hacer unas bromas y a veces, volver de nuevo al bar con él ( en estos casos el dueño del bar te dice "¿otra vez por aquí?" y tú contestas "bueno majo, es que me han liao ...")´

Si es que ... no sabéis lo que os perdéis los que vivís en la ciudad.

Buen balance

jueves segoviano de cena y copa, viernes de tarde despertar y paseo por el robledal de la Mata en buena compañía. Tarde andarina y anochecer en el campo. Mañana solitaria de sábado en las cumbres carpetanas, con Peñalara al fondo y nieve bajo los pies, bajando aprisa con tiempo para coger el coche y llegar al Bernabéu. Luego desilusión, derrota, ... bueno, seis derrotas, seis. Nada grave que una agradable cena con mi amigo Tigre no hiciera olvidar. Y hoy, Día de la Madre en familia. Quizá este días sea un invento de El Corte Inglés, pero me encanta. Ellas lo merecen todo.

Buen fin de semana sin duda. Jodido lunes ...

¡ Últimas noticias !

ante el avance de la gripe porcina, las autoridades sanitarias han procedido a clausurar los edificios públicos con mayor riesgo de expansión de la enfermedad.

Se ha decidido que el primero de los edificios en cuarentena sea el Congreso de los Diputados, debido a la tremenda propensión de sus ocupantes a las enfermedades de origen cerduno.

25 Paramo (feira)

Ante la acampada sideral que nos esperaba este sabado, no quedó más remedio que no asistir a la kdd btt, por las fotos se ve que los senderos, congostras,praos, molinos, son vistosos a dolor....
Al pulpo si que fue posible llegar a tiempo, y poco más de las 14:30 estabamos reponiendo fuerzas con el octopudos, el vino, las cañas caseras, etc. Los contertulios mostraban su buen "verbo", y esas horas pasarón en un plis.. A la proxima "feira" quero ir.....

PANERO (3)

Fragmento de la entrevista que Miguel Mora y Jesús Ruiz Mantilla le realizaran a Leopoldo María Panero el martes 9 de agosto de 2005.
Extraído del diario "El País".

(Escogí las preguntas cuya respuesta nos dibujen un poco mejor la personalidad, vida y mundo de el poeta).

Un falso majareta, culto y sarcástico

"Hola. ¿Es usted Mora o Mantilla? Da igual! ¿Me puede traer cinco paquetes de Nobel?" Leopoldo María panero (Madrid, 1948) fuma como un loco pero apaga los pitillos antes de la mitad. Sufre esquizofrenia, o eso dicen los psiquiatras. Los únicos síntomas aparentes son sus murmullos inaudibles, su enganche a la coca light y su paranoia (comprensible) con la CIA. Por lo demás, su lucidez destellante, su inteligencia sarcástica, su cultura-baúl (suelta citas y recita en varias lenguas y sectores: Lacan, Marx o Ana Torroja!: "Y los jamones son de york") y su curiosidad insaciable (poesía, literatura, psiquiatría, antipsiquiatría, física...) le convierten, más bien, en estos tiempos de lelos, en un cuerdo tan indispensable como inalcanzable.

La cita es en la Residencia de Estudiantes, y están con él dos amigos: el poeta canario Félix Caballero, con quien Panero ha escrito ya dos libros, y Amaraba, una fan misteriosa. Los dos fuman como él (hay siete paquetes abiertos sobre la mesa) y asisten risueños a la exhibición de Panero, que lleva ingresado cinco años en el manicomio canario del doctor Rafael Inglod (ahora sólo duerme dentro), tras pasar 14 en el de Mondragón. Hablando también escribe poesia.


Pregunta: ¿Cómo es el manicomio?
Respuesta: El puto infierno. El asunto del veneno empezó en Mondragón, pero lo de Inglod es peor. Me han dado toneladas de haloperidol y todavía no he muerto. Lo de Rasputín fue una noche y a puerta cerrada; lo mío va para veinte años y es a la luz del día: el diario de un hombre infinitamente envenenado. España es la que está loca, no yo.

P: ¿Por qué le dan haloperidol?
R: Porque me pasé tres años sin cerrar la ventana.

P: ¿Y qué le hace?
R: Atonta. Pero más inteligente que yo imposible. Soy tan inteligente como Nieztsche.

P: ¿Mienten los locos?
R: El loco yerra pero no miente, tiene la perniciosa manía de decir la verdad, como el borracho.

P: ¿Psiquiatría o poesía?
R: He pensado dejar la poesía como Rimbaud para dedicarme a la psiquiatría, pero a la real, no a esa falsa que Wittgenstein llamó La máscara y el lenguaje.

P: ¿La literatura cura?
R: Alguna sí. Los literatos se dividen en dos: el burgués ambicioso y los mamarrachos abominables.

P: ¿Qué le parece la ley de matrimonio homosexual?
R: Yo soy bisexual y sadomasoquista. Sádico con las mujeres y masoca con los hombres, aunque también sádico con algunos tíos, depende de lo guapos que sean.

P: ¿Cómo se hizo poeta?
R: A los cinco años. Mis padres estaban aterrados. El poema decía: "Mi corazón temblaba y no era un sueño / fueron muriendo todos los soldados de la guardia del rey / y mi corazón seguía temblando."



P: ¿Freud o Lacan?
R: Freud se creía el anticristo, pero era ambiguo. Decía: "!¿Sabía usted que soy el diablo y Dios construye catedrales en torno a mi?!". Lacan sabía que los locos sabían que él era el anticristo. Según Jung, Cristo y el anticristo son el si mismo. El yo no existe en la especie humana. Es lo que Lacan llamaba "el sombrero de Napoleon". El yo es en lo que se pierde el loco. Y el anticristo son los bancos.

P: ¿Su poesía es automática?
R: No me prohíbo nada salvo cagar en la silla. Pero mi poesía es técnica. Hablando del cuerpo, Spinoza dijo: "Nadie sabe lo que puede el cuerpo". Y Neruda: "Te escucho orinar al fondo de la habitación". Voy a echar una meada.
[Se va, vuelve]
P: ¿Cuál es su poeta favorito?
R: Neruda no me gusta. Mallarmé, sí. Escribe científicamente [recita un poema en francés]

P: ¿Preferiría ser francés?
R: Querría irme a París. Allí no están tan locos como aquí. Aquí no se puede pensar. No es raro que el Quijote sea el ídolo. A San Juan de la Cruz casi lo queman porque se lavaba todos los días. Este país está obsesionado con el sexo desde hace siglos y por eso odian a Dios, porque lo ven castrador.

P: No le gusta el Quijote
R: Es una novela río asquerosa. Me gusta El licenciado Vidriera.

P: ¿Escribe en trance?
R: No creo en la bestia de la inspiración, yo cultivo el espanto como una ciencia.

P: ¿El nuevo Papa?
R: Un filonazi. Mi doble.

P: ¿Zapatero?
R: El príncipe de la tinieblas. "Oh, Satán, tú tienes dos cosas: el oro y el regazo de la mujer" (Goethe)

P. ¿Negociar con ETA?
R. Por supuesto. Hace siglos que dije que sólo ETA hace oposición.