A Luis(ito) Quirós
Llueve más sobre el tiempo que sobre la tierra.
Carmen Naranjo
Tiene en las manos una fotografía en que aparece junto a ella. Se ven felices. Como si fuera para siempre.
El día es oscuro.
Caen las primeras gotas de lo que parece, será una extensión del diluvio universal.
¿Se verán nuevamente? ¿Cómo reaccionará(n)?
Recuerda la única carta que recibió de ella y le parece tan ajena / lejana.
Llueve a torrenciales.
Viene a su mente aquello de con vos he aprendido cosas nuevas y recuperado otras que, creí, estaban perdidas en mi vida y la hacen mejor día con día...
Llora mientras maldice su estupidez.
La lluvia rompe sombrillas y paraguas.
Acepta que no la volverá a ver. Nunca.
Tiene un vaso lleno de guaro en la mesa en que puso la fotografía. Ya no le parece que se vean felices.
Toma el vaso y camina hasta su cuarto. Abre una gaveta. Bebe. Coge varias pastillas. Se las toma. Termina de beber y se sienta sobre la cama. Repite en alto el nombre que pensó, repetiría eternamente y se aferra a su derrota.
La lluvia aumenta en agresividad.
Afuera un taxi se detiene. Ella baja. Abre su sombrilla. El taxi arranca con la velocidad necesaria para intentar esquivar la lluvia.
Su vista empieza a nublarse.
Ella toca el timbre mientras sus nervios compiten con la lluvia.
Escucha desde muy lejos.
Suena el timbre nuevamente.
Deja de llover.
byron espinoza
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Otros laberintos escondidos en la luz.
Fotografía Intervenida.
2010.
